DiscutindoRelações | literatura

Primitivo

2011-10-06T22:33:00.002-03:00

(de Pablo Picasso - divulgação)

Circe tratou de moldar homens

em animais inocentes,

num passe de mágica!

Helena tratou de matar seu filho

para não desposar-se com

ele, o trono de seu pai.

Medeia ainda dança sozinha

na sala.

Ontem, um poema não salvaria um selvagem,

hoje o poema é o selvagem

– primitivo.

O vento

2011-09-05T01:11:00.004-03:00

(Jean Giraud, o Moebius. divulgação)

O vento

sopra para o oeste.

Sempre sopra para o lado onde não temos raízes.

Nunca pára de soprar até que você, como os perfumes e os odores,

siga-o.

Luz

2009-10-28T13:27:00.007-02:00

Como se pudesse voar,
sentindo o ar
DIFERENTE,
ouvindo palavras
ESTRANHAS,
pessoas desconhecidas
Procurando algo que não pensei encontrar.
UM OBJETO FAMILIAR,
Preso em cartões postais.
A mais bela torre diante do
MEU OLHAR.
Volto ao mesmo lugar,
Com o sonho ainda a serealizar, quero
encontrar

MINHA PARIS.

.
(Bárbara, junho de 2009)

Light

As if you could fly
Feeling air
Differently
Listening to words
Strange words
Unknown people
Looking for something that i didn't find.
A familiar object
Printed in postcards
The most beautiful tower in front of
My eyes.
I come at the same place,
With the dream
That still takes place,
I want to find
My paris.

Lumbre

Como si podría volar,
Aire de sensación
Diferente,
El oír de las palabras
Extrañas,
Gente desconocida
Que mira a algo a que no pensé para encontrar.
Un objeto familiar,
Encarcelado en tarjetas postales.
La torre más hermosa delante de
Mi mirada.
Todavía me vuelvo el lugar
Con el sueño si
Para llevar,
Deseo encontrar

Mi París.

A família do “T”

2009-10-28T01:49:00.009-02:00

O tito ama a tati.
A tati tem um tatu.
O tatu tem uma teta.
Que fez totô no teto!

(Izabella, junho de 2009)

The family of the "T"
.
Titus loves Tati.
Tati has a turtle.
The turtle has a tongue,
that troubles on the roof!

La familia del “T”
.
Tito ama Tati.
Tati tiene una tortuga.
La tortuga tiene una teta,

¡Que hace trabajo en el techo!

Adjetivos

2009-10-28T01:47:00.005-02:00

Deslumbrante como os astros
digna como os arcanjos
sua beleza fascinante
parecida com um diamante
sua presença encantadora
me lembra as ondas do oceano
belas e retumbantes
se te olho me fascino
e se não olho sinto faltadesse ser misterioso

(Felipe C., junho de 2009)

Adjectives
.
Gorgeous as the stars
as worthy as the archangels
your fascinating beauty
resembles a diamond
your charming presence
reminds me the beautiful and powerful
ocean waves
I made myself fascinated
If I couldn’t look at you, I’ll miss
this mysterious been.

Adjetivos
.
Preciosa como los astros
digna como los arcanjos
su belleza es fascinadora
similar a un diamante
su presencia encantadora
recuerda que las ondas del océano
hermosas e que truena
si usted mira me encantó
y si no miro yo siento carenciade este ser misterioso.

Palavras Partidas

2009-10-28T01:43:00.002-02:00

Passos são palavras partidas,
Sons parados sobre partituras
Passado passa hoje como uma parada
Os passos que demos no passado
Não partem para o presente
Sorrir no passado
Para não parar o futuro
.
Para mim, nesses passos partidos
Passam sons sobre partituras
Que só para mim se revelam
Som esse que te traz no meu pensamento
E nas minhas palavras
Passos seus aqueles que
Param o som do meu coração

(Gretha, agosto de 2009)

Em resposta ao vídeo das gaivotas

2009-09-12T18:14:00.006-03:00

Eles sabem o caminho,
Eles não são ele ou ela,
Eles são ELES,

Sabedoria natural
Asas a soar
Um rumo em prumo
Beleza desigual
Humanidade deveria aprender
Como bater asas e não prender
Encontrar um novo rumo
E ter no todo a beleza do futuro

(de Patux, 12/09/2009 - em resposta ao vídeo publicado em http://drliteratura.blogspot.com/2009/08/from-youtube.html.
Um muito obrigado!)

Kind-of-translation: An aswer to video about the seagulls

They know the way
They are not him or her
They are them

Natural wisdom
Wings to swing
A path to plumb for
Asymmetrical beauty
Mankind must learn
How to spread the wings, and not to enclosure them
Find another path
And have all the beauty of future

Una traducción: En respuesta al vídeo de los seagulls.

Ellos saben la manera.
No son él o ella,
Ellos son ellos.

Sabiduría natural
Ala a sonar
Una ruta en plomada
Diversa belleza
La humanidad tendría que aprender
En cuanto a el ala del golpe y no arrestar
Para encontrar una ruta nueva
Y tenerla en la toda la belleza del futuro.

Science Facts

2009-08-24T22:36:00.003-03:00

Deixai que os fatos sejam fatos naturalmente
Sem que sejam forjados para acontecer
Deixai que os olhos vejam os pequenos detalhes
Lentamente deixai que as coisas que lhe circundam
Estejam sempre inertes como móveis
Inofensivos para lhe servir quando for
Preciso e nunca lhe causar danos
Sejam eles morais físicos ou psicológicos
.
.
let the facts be facts naturally
without they be forged to happen
let our eyes to see the small details
slowly let things that surround you
be always mobile and harmless inert
to serve you when you need and never cause
physical, moral or psychological damages
.
.
(supostamente de/supposedly by Chico Science.
Agradecimento especial a/Special thanks to Fernando)

Ira incandescente

2009-08-19T20:08:00.005-03:00

("David", Michelangelo de Caravaggio, 1609)

Toda ira é incandescente. E nas chamas que saem dela, queima-se o combustível e todo oxigênio de sua existência. Ou a ira é feita daquilo de que não é lhe próprio, poderia a chama ser ainda mais incandescente, se brotasse das entranhas indistintas de outra carne que não seja aquelas de fogo fátuo?
O que aproxima a ira às chamas é que são, assim como as musas, disformes, mas os sentidos do homem os reconhecem bem, sensíveis aos olhos, aos ouvidos e às pontas dos dedos com unhas encardidas e machucadas; a ira, as chamas e as musas sempre se fizeram dor e prazer do homem.
Distância alarga-se entre a ira e a chama, quando observamos as reentrâncias mal iluminadas da ira, observe como o corpo da chama é a própria fonte de luz, tal e qual os corpos de Caravaggio. E não é nas brasas que a ira queima seus pés descalços, sobre eles assomam-se, apenas, as cinzas de toda a madeira queimada. A ira não abrasa e é instante cinzento.
Toda ira é incandescente, mas não o é inteiramente. Seu corpo disforme, sua ardência confundem o homem em seus sentidos ou os consomem com o oxigênio e combustível, nublando-o com cinzas, dos pés à cabeça. À luz de suas qualidades, a ira se queima, restando dela a escura mancha dos dedos de unhas encardidas e machucadas, dos hematomas, das mãos de Davi ou na cabeça de Golias na obra de Caravaggio.

(Conrad Pichler, VII-VIII/2009)

Beijo

2009-08-17T21:13:00.003-03:00

Este é um estudo de ritmo ou quase-ritmo, com alguma preocupação semiótica ou “concretista”.

This is a study of rhythm or quasi-rhythm, with some concern about semiotics values or “concretism value”.

Éste es un estudio del ritmo o del casi-ritmo, con alguna preocupación acerca de los valores semióticos o “concretistas”.

Beijo
.
dois inteiros
encontro inesperado
num um mais
um
em
ser nenhum
mas um em um
nem meio nem começo nem fim
.
.
Kind-of-translation: Kissing
.
two entire
close encounter
one plus
one
being
no-one
but, one by one
no middle, neither
beginning nor end
.
.
Una traducción: Beso
.
dos enteros
encontrón inesperado
en un más
un
en
ser ninguno
pero una en una
ni medio ni comienzo
ni extremo

(Conrad Pichler, 31/V/2004,
2ª/nd vers.: 27/06/2005)

2009-08-13T19:56:00.003-03:00

(from youtube.com)

Você poderia escrever um poema com essa cena?
.
¿Usted podría escribir un poema con esta escena?
.
Could you write a poem with that scene?

Abotoar botão na casa vazia

2009-08-13T00:01:00.008-03:00

Porque você faz sempre assim?

olha que você me abotoou duas lágrimas nos olhos
e de fechá-los
rolaram as duas
paletó abaixo
pra essas casas ficarem abertas
estou aqui tentando é abotoar as idéias, agora
fico aqui bamboleante num meio-fio da razão...
pisando com o pé de apoio na emoção
e outro inconsciente na razão;
um botão ausente,
uma casa sempre aberta;
um olho cego,
o outro sempre fechado.

-------------------------------------------------------------------------------------------------

Kind-of-Translation: To button the button on empty house

Look at me! You buttoned two tears in my eyes
and I close them
The two roll over
………….. roll down the jacket
for those houses remain open.
Now, I'm here trying to button up my ideas;
Here I am dancing a curb of the reason...
Stepping with my support foot on emotion
and another unconscious-one on the reason;
A button missing,
a house always open;
A blind eye,
the other one ever closed.

..................................................................

Traducción: Para abotonar el botón en la casa vacía

mira eso: usted me abotonó dos rasgones en los ojos
y cerrando estas casas
las había rodado
las casas a esteren abiertas
rodaron
la capa abajo
ahora, aquí estoy intentando abotonar las ideas,
yo estoy aquí bamboleante en un encintado de la razón…
el caminar encendido con el pie de ayuda en la emoción
y otro inconsciente en la razón;
un botón ausente,
una casa siempre abierta;
un ojo ciego,
otro siempre cerrado.

(Conrad Pichler, VIII/2009)

to Nina Simone with love

2009-08-06T18:27:00.004-03:00

(Conrad Pichler, 6/VIII/2009)

Grafismo e um jogo de palavras com uma das minhas músicas e musas prediletas.

Grafismo y un juego de palabras con una de mis canciones preferidas y de la diva mayor del jazz.

This is a graphics pun with one of my favorite song lyrics and homage to a great jazz diva.

rasgação

2009-08-04T21:36:00.006-03:00

Não vamos rasgar seda
Vamos rasgar os véus
Os panos do palco
As lonas do circo
As cortinas do templo
Vamos rasgar
o tempo,
ainda que suas linhas sejam feitas do fio fino da seda.

Kind-of-translation: Tearing

We will not tear the silk.
We are going to tear the veils.
Tear down any stage tissue.
Tear up the circus pad.
Tear off the curtains of the temple.
Let's scratch the time, even though their lines are made of the fine silk wire.

Una Traducción: Desgarrón

.
No vamos a rasgar la seda.
Vamos a rasgar los velos.
Los paños del palco.
Las lonas del circo.
Las cortinas del templo.
Vamos a rasgar el tiempo, a pesar de sus líneas nos hacemos del alambre fino de la seda.

(Conrad Pichler, 20 de fevereiro de 2009)

Ninguém ouve

2009-08-03T20:11:00.004-03:00

(Capitão Nemo, marionete do Grupo Giramundo
para o espetáculo multimídia "20 Mil Léguas Submarinas")

Ninguém ouve
Ninguém houve.carma,
óia o coração!
já era!
Reproduzir "Bate-Coração"
agora tudo é "válvula de injeção"
maquinei

Kind-of translation:

There's nobody listening

There was nobody.
easy, watch out your heart!
It's gone!
Play "Heartbeat"
Now everething is "injection bomb"
I'm heart'o'matic

(Conrad Pichler, 02/VIII/2005)

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Enquanto o Dr. Literatura não se aposenta, fique com alguns velhos poemas.

Zero

2009-07-12T19:16:00.002-03:00

concordar singular
concordar plural
e o zero-concordar,
como será?

inventaram o zero
zero singular
não há zero
zero é o que não há
mesmo porque, agora
zero também pode ser plural
pode ser...
mas, minha gente, não há zero
zero é o que não há

(Conrad Pichler, 13/IX/2004, fragmento)

Tecendo a manhã - João Cabral de Melo Neto

2009-07-06T23:51:00.013-03:00

(Vila Velha, fevereiro de 2009)

Meu amigo e poeta Emerson Sitta (do blog Redigir) postou o seguinte poema de João Cabral de Melo Neto, publicado em "A Educação pela Pedra" (1962-1965) e, como o poema pede, eis que apanhei e lancei essa "manhã" a outros leitores:

Tecendo a Manhã

Um galo sozinho não tece uma manhã:
ele precisa sempre de outros galos.
De um que apanhe esse grito que ele
e o lance a outro; de um outro galo
que apanhe o grito que um galo antes
e o lance a outro; e de outros galos
que com muitos outros galos se cruzem
os fios de sol de seus gritos de galo,
para que a manhã, desde uma teia tênue,
se vá tecendo, entre todos os galos.

2

E se encorpando em tela, entre todos,
se erguendo tenda, onde entrem todos,
se entretendendo para todos, no toldo
(a manhã) que plana livre de armação.
A manhã, toldo de um tecido tão aéreo
que, tecido, se eleva por si: luz balão.

Ao que vai nascer

2009-07-03T18:08:00.006-03:00

(Casa de Cultura Mario Quintana, Porto Alegre/RS, 2009)

Memória de tanta espera
Teu corpo crescendo, salta do chão
E eu já vejo meu corpo descer
Um dia te encontro no meio
Da sala ou da rua
Não sei o que vou contar

Respostas virão do tempo
Um rosto claro e sereno me diz
E eu caminho com pedras na mão
Na franja dos dias esqueço o que é velho
O que é manco
E é como te encontrar
Corro a te encontrar

Um espelho feria meu olho e na beira da tarde
Uma moça me vê
Queria falar de uma terra com praias no norte
E vinhos no sul
A praia era suja e o vinho vermelho
Vermelho, secou
Acabo a festa, guardo a voz e o violão
Ou saio por aí
Raspando as cores que o mofo aparecer

Responde por mim o corpo
De rugas que um dia a dor indicou
E eu caminho com pedras na mão
Na franja dos dias esqueço o que é velho
O que é manco
E é como te encontrar
Corro a te encontrar

(Milton Nascimento e Fernando Brant, "Clube da Esquina", 1972)

Cérbero

2009-07-01T16:30:00.010-03:00

Existe uma figura mítica com três cabeças, voraz com seus dentes, animalesca nos seus gestos, mas ela tem um coração que só escuta música. Não me permito imaginar que, um dia, uma dessas cabeças tivesse falado ou que um par desses olhos fosse capaz de ler, mas entendo que elas possam ouvir a sons da flauta de Orfeu e, sem chorar, adormecer nos seus próprios braços, suas garras retraídas, em um perfeito travesseiro nunca intocado pelas lágrimas noturnas.
Guardiã de portas maiores que sua vontade de guardá-las, a criatura do Hades não esperava que outra criatura lhe tocasse a cabeça e lhe fizesse cafunés, além de um homem já morto, crivado por flechas, que convocara Odisseu ao fundo dos fundos. Porque, é claro, apenas um já morto, interno do inferno, poderia tocar o rabo da criatura com os dedos e respirar junto com suas costas e acarinhar a barriga faminta, antes de dizer, eu te amo e – depois – boa noite.
Se nem Hércules venceu pela força, o animal porteiro e triplamente confuso, nada além dos doces toques e sons inferiores e superiores dos mortais - já mortos ou não - homens poderiam aplacar o desejo devorador dos tantos dentes sedentos de sangue e vinho, e famintos de dedos, corações, rins e seios.

(Conrad Pichler, 28/V/2009)

2009-07-01T16:15:00.002-03:00

"Tirando você,
quero coisas impossíveis"

- Gretha,
de um texto para o projeto "Arcádia".

morte sussuro amor

2009-06-12T03:29:00.002-03:00

A morte
que vai e vem,
carregada de sussurros:
o amor

(Conrad Pichler, reescrita constantemente desde 1992)

Bobo bonecão

2009-06-12T03:24:00.004-03:00

Meu coração é bobo,
Dança circunscrito em sua própria maneira de equilíbrio.
Balança as mãos e a cabeça,
sem saber para onde vai:
Meu coração é um bonecão de Olinda.

(Conrad Pichler, 14/V/2009)

"Meu Deus, quantas dulcinéias!"

2009-05-08T23:03:00.008-03:00

("Women in Art" por Philip Scott Johnson.
Agradecimentos especiais, mais uma vez, a Mariana Miglioli,
que criou expontaneamente o título desse post.)

Quixotescas e dulcinéicas

2009-05-08T22:41:00.004-03:00

(da internet)

De moinho em moinho, Dom Quixote enche o papo
Até que chega a Dulcinéia e estoura o papo
e faz festa
e dança o samba
nos meus bagaços

(Conrad Pichler, maio de 2009,
com sinceros agradecimentos a Mariana Miglioli)

Memorial

2009-04-25T21:07:00.004-03:00

Lembranças são cartas de endereço incerto
Ainda, há quem lamba um selo e cole em seu verso,
Lembrar é o avesso do sabor de mel no memorial,
Mas, devia sê-lo.

Rememorar é remar no remanso do ar,
Morar numa varanda sempre rarefeita,
“Faz-me memória”, repete e retorna ao ar.
Rememorar é receber uma idéia para morar numa varanda,
rarefeita.

(Conrad Pichler, s/d.)

Bicando em mim

2009-04-16T00:31:00.006-03:00

Amarrar os homens com um filete farpado no leito. A chuva, a cheia, logo o charco se formará, encobrindo-os como uma lona. Os homens grunhindo e chorando abafadinho embaixo dessa lona pesada dormirão afogados.
Arrumar as trincheiras na mala aberta: massas de camisas dobradas e cuecas num canto apertado. Fechos serrados em metal no couro escuro. Com as duas mãos detidas no tempo, tapando o rosto, de pouco em pouco, provando as próprias lágrimas em cálice de suor.
Subindo a alta colina, cantando em trilha aberta, entre árvores tropicais, os homens acomodam e deitam as solas no terreno molhado, dos dedos palmilhados.
Descendo o teleférico pela encosta gelada. O homem só, a mala de couro só, as janelas de vidro, o gelo só; adormecidos na inanição do desejo.
Um tiro, um muro de tiros. Os homens desaparecem atrás das árvores, sob os arbustos, entre a grama baixa, no fundo do sangue, no meio das vísceras escorridas na terra. Só os olhos meditabundos do morto resistem descobertos.
Num rito, um menino abre, atrás daquela porta aberta derramada em linhas de luz inimiga, a mala violada na escuridão. Surpreende-se com as duas mãos escorridas de lágrimas que o pegam pela cintura, o abraçam sem vontade, o carregado de lágrimas.
- Eu não cuidei bem dos seus homens, eu fui bom pra eles.
- Vamos comer todo um bolo.
- Não me mata.
- Mas, vamos guardar um pedaço. Quando voltarem, eles vão querer comer tudinho.

(Conrad Pichler, versão abril de 2009)

Mito da Caverna

2009-04-15T23:54:00.007-03:00

(divulgação: "Pintura n.12 Roma 1965", de Rubem Valentim)

Havia uma caverna,
Profunda e negra
viva:
a morte.

Você tremia, chorava, no entrave da alma:
entraste e desceste.
Imaginou ver alguma ilusão imitando
as sombras.

Caiu, chorou, despiu-se
ao subir às pressas,
pelo buraco aberto em luz,
Cuspiu-se.

Entrando contigo à frente, dei-te a mão, atrás, apoiei-te o ombro,
abaixo, cuidei que seus pés não resvalassem em pedra.
acima, protegi teu cabelo e testa das frias pontas de espinho.

Esqueci, contudo, que nessa posição, tornei-me parte da caverna,
Confundido com o que no fundo,
do fundo são, em si, apenas sombras.

(Conrad Pichler, 14/IV/2009)

Meia noite

2009-03-08T22:14:00.002-03:00

Meia noite,
O meu teclado está vazio
O som está vazio
Os fundos dos meus bolsos, um furo
Vazio.

Ligou para você perguntando de mim,
Agradecendo o colar,
Perguntando por que da voz grossa,
Se desculpando por te acordar.
Dizendo que ninguém melhor do que você
Que sou eu
Saberia do que iria gostar.
Despediu-se dando um beijo,
amanhã eu te ligo,
obrigada.

Meia noite,
o meu teclado está vazio
O surdo está vazio
Os fundos do oceano, um furo
Redemoinho.

Conectei para escrever para você,
Contando do meu dia,
Agradecendo por me ignorar,
Sepultando meu orgulho,
Meu ego e meu umbigo.
Dizendo que ninguém, nem você
além de mim
tinha me ouvido falar de amor.
Despediu-me, entregou a carteira
Amanhã, acordo às quatro da matina e pego a fila do seguro desemprego,
obrigado.

Meia noite,
A meia noite está vazia
Os fundos dos meus olhos, um ponto cego
Miopia.

(Conrad Pichler, 08 de março de 2009)

Meus dedos, tuas mãos

2009-02-25T00:09:00.010-03:00

Limita meus dedos às tuas mãos
Não, que não toques teu corpo
Mas, não são meus dedos mais
Limita meus dedos às tuas mãos
Não que sejam metafísicos os dedos
Mas, ainda que colados em mim
Limita meus dedos às tuas mãos

(Conrad Pichler, 20 de fevereiro de 2009)

De três em três

2009-02-25T00:09:00.007-03:00

Três mil anos de história
Em três simples palavras
Nada
Todo
Ninguém

(Conrad Pichler, 20 de fevereiro de 2009)

"Estudos para uma bailadora andaluza" de João Cabral de Melo Neto

2009-02-09T21:23:00.004-02:00

(Carta do tarô, "O mundo")

Dir-se-ia, quando aparece
dançando por siguiriyas,
que com a imagem do fogo
inteira se identifica.

Todos os gestos do fogo
que então possui dir-se-ia:
gestos das folhas do fogo,
de seu cabelo, sua língua;
gestos do corpo do fogo,
de sua carne em agonia,
carne de fogo, só nervos,
carne toda em carne viva.

Então, o caráter do fogo
nela também se adivinha:
mesmo gosto dos extremos,
de natureza faminta,
gosto de chegar ao fim
do que dele se aproxima,
gosto de chegar-se ao fim,
de atingir a própria cinza.

Porém a imagem do fogo
é num ponto desmentida:
que o fogo não é capaz
como ela é, nas siguiriyas,
de arrancar-se de si mesmo
numa primeira faísca,
nessa que, quando ela quer,
vem e acende-a fibra a fibra,
que somente ela é capaz
de acender-se estando fria,
de incendiar-se com nada,
de incendiar-se sozinha.

Subida ao dorso da dança
(vai carregada ou a carrega?)
é impossível se dizer
se é a cavaleira ou a égua.

Ela tem na sua dança
toda a energia retesa
e todo o nervo de quando
algum cavalo se encrespa.

Isto é: tanto a tensão
de quem vai montado em sela,
de quem monta um animal
e só a custo o debela,
como a tensão do animal
dominado sob a rédea,
que ressente ser mandado
e obedecendo protesta.

Então, como declarar
se ela é égua ou cavaleira:
há uma tal conformidade
entre o que é animal e é ela,
entre a parte que domina
e a parte que se rebela,
entre o que nela cavalga
e o que é cavalgado nela,
que o melhor será dizer
de ambas, cavaleira e égua,
que são de uma mesma coisa
e que um só nervo as inerva,
e que é impossível traçar
nenhuma linha fronteira
entre ela e a montaria:
ela é a égua e a cavaleira.

Quando está taconeando
a cabeça, atenta, inclina,
como se buscasse ouvir
alguma voz indistinta.

Há nessa atenção curvada
muito de telegrafista,
atento para não perder
a mensagem transmitida.

Mas o que faz duvidar
possa ser telegrafia
aquelas respostas que
suas pernas pronunciam
é que a mensagem de quem
lá do outro lado da linha
ela responde tão séria
nos passa despercebida.

Mas depois já não há dúvida:
é mesmo telegrafia:
mesmo que não se perceba
a mensagem recebida,
se vem de um ponto no fundo
do tablado ou de sua vida,
se a linguagem do diálogo
é em código ou ostensiva,
já não cabe duvidar:
deve ser telegrafia:
basta escutar a dicção
tão morse e tão desflorida,
linear, numa só corda,
em ponto e traço, concisa,
a dicção em preto e branco

Ela não pisa na terra
como quem a propicia
para que lhe seja leve
quando se enterre, num dia.

Ela a trata com a dura
e muscular energia
do camponês que cavando
sabe que a terra amacia.

Do camponês de quem tem
sotaque andaluz caipira
e o tornozelo robusto
que mais se planta que pisa.

Assim, em vez dessa ave
assexuada e mofina,
coisa a que parece sempre
aspirar a bailarina,
esta se quer uma árvore
firme na terra, nativa,
que não quer negar a terra
nem, como ave, fugi-la.

Árvore que estima a terra
de que se sabe família
e por isso trata a terra
com tanta dureza íntima.

Mais: que ao se saber da terra
não só na terra se afinca
pelos troncos dessas pernas
fortes, terrenas, maciças,
mas se orgulha de ser terra
e dela se reafirma,
batendo-a enquanto dança,
para vencer quem duvida.

Sua dança sempre acaba
igual como começa,
tal esses livros de iguais
coberta e contra-coberta:
com a mesma posição
como que talhada em pedra:
um momento está estátua,
desafiante, à espera.

Mas se essas duas estátuas
mesma atitude observam,
aquilo que desafiam
parece coisas diversas.

A primeira das estátuas
que ela é, quando começa,
parece desafiar
alguma presença interna
que no fundo dela própria,
fluindo, informe e sem regra,
por sua vez a desafia
a ver quem é que a modela.

Enquanto a estátua final,
por igual que ela pareça,
que ela é, quando um estilo
já impôs à íntima presa,
parece mais desafio
a quem está na assistência,
como para indagar quem
a mesma façanha tenta.

O livro de sua dança
capas iguais o encerram:
com a figura desafiante
de suas estátuas acesas.

Na sua dança se assiste
como ao processo da espiga:
verde, envolvida de palha;
madura, quase despida.

Parece que sua dança
ao ser dançada, à medida
que avança, a vai despojando
da folhagem que a vestia.

Não só da vegetação
de que ela dança vestida
(saias folhudas e crespas
do que no Brasil é chita)
mas também dessa outra flora
a que seus braços dão vida,
densa floresta de gestos
a que dão vida a agonia.

Na verdade, embora tudo
aquilo que ela leva em cima,
embora, de fato, sempre,
continui nela a vesti-la,
parece que vai perdendo
a opacidade que tinha
e, como a palha que seca,
vai aos poucos entreabrindo-a.

Ou então é que essa folhagem
vai ficando impercebida:
porque terminada a dança
embora a roupa persista,
a imagem que a memória
conservará em sua vista
é a espiga, nua e espigada,
rompente e esbelta, em espiga.

Notas sobre música: Erudita

2009-02-04T22:35:00.001-02:00

Abre aspas:
Para ouvir música erudita é preciso esquecer as palavras, as interjeições e os repetidos sensos-comuns, não há espaço entre os movimentos e instrumentos para uma palavra que seja. A grande mediadora é surda, ainda que eloqüente.
Para ouvir música erudita é preciso esquecer todos os conceitos. Não existe espaço para a mente, os pensamentos, e para as imagens plásticas, xilogravuras e aquarelas, a música erudita é cega e ignóbil. Deve-se ser todo-ouvidos, mas, não pense errado: há espaço aberto para o cérebro, maestro do coração (aquele coração romântico e não só o naturalista), existe todo o espaço à direita do cérebro.
Para ouvir música erudita é preciso esquecer todas as disciplinas. Aberto? Fechado? Espaço? Tempo? Devemos negá-los também para ouvir a música, mesmo que a música só exista no tempo e no espaço da física das reverberações das ondas no ar e nas madeiras, metais, cordas, sopros, couro, tímpanos, impulsos elétricos e da bioquímica.
Para ouvir música erudita é preciso ouvir.
Fecha aspas.

(Conrad Pichler, 4 de Fevereiro de 2009)

Quase haikais 3 - em duas partes

2009-01-27T23:29:00.005-02:00

I
Felicidade é coisa
mas tão pequena,
que procurando, não achei.

II
Vem, deita as roupas no rio,
sente a grama, nua;
deixa o sol nascer n’estio.

(Conrad Pichler, abril de 2007)

Quizás

2009-01-04T22:27:00.004-02:00

(divulgação)

Siempre que te pregunto
Que cuándo cómo y dónde
Tú siempre me respondes
Quizás, quizás, quizás

Y así pasan los días
Y yo desesperado
Y tú, tú, contestando
Quizás, quizás, quizás,

Estás perdiendo el tiempo
Pensando, pensando
Por lo que más tú quieras
Hasta cuando, hasta cuando

Y así pasan los días
Y yo desesperado
Y tú, tú contestando
Quizás, quizás, quizás

("Amor a flor da pele", filme de Wong Kar Wai,
com "Quizás Quizás", música de Osvaldo Farrés)

Eu, o entrevistado

2008-12-18T22:16:00.005-02:00

(Foto: Marcelo D'Amico)

Recentemente, eu fui entrevistado por Marcelo D’Amico (do blog Comunicatudo), amigo de longa data de outro amigo meu Emerson Sitta (de quem já publiquei alguns textos por aqui), a experiência foi “estranha”, é um pouco assustador achar que tenho algo a dizer sobre qualquer coisas, justo eu “que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo” e “que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda”. Porém, foi um prazer passar em perspectiva partes da minha carreira e do meu crescimento e revisitar minha cidade de criação e tantas outras coisas.

Seria egocentrismo demais dizer “vale a pena conferir”? Pois, confiram, clicando aqui.

"Adeus batucada" por Ná Ozzetti

2008-12-07T13:25:00.003-02:00

Balangandãs e Aqueles dois, até semana que vem...

2008-12-06T17:40:00.004-02:00

Essa semana, eu desfrutei do prazer de ir a dois espetáculos, com letra maiúscula: “BALANGANDÃS”, show de Ná Ozzetti (acompanhada pelos músicos Mário Manga, Zé Alexandre Carvalho e Sérgio Reze, além do irmão de Ná, Dante Ozzetti) cantando músicas do repertório de Carmem Miranda; e “AQUELES DOIS”, adaptação teatral de um conto homônimo de Caio Fernando Abreu, feita pelo Cia. Luna Lunera, em cena com os atores Cláudio Dias, Marcelo Souza e Silva, Odilon Esteves e Rômulo Braga.
Os dois espetáculos são mais que mera adaptação de um repertório ou linguagem para outro contexto ou artifício, são “transcriações”, recriações que buscam reinventar os significados dessas produções já (quase) esquecidas ou até datadas e aguçar os sentidos – os nossos sentidos.

“Eu fiz de tudo para você gostar de mim”

Ná Ozzetti canta o repertório de Carmem Miranda, mas não é Carmem que ouvimos: são só os balangandãs que tilintam na voz de instrumento que dança no ar. Mário Manga fez arranjos de guitarra que quase reinventam aquelas “marchinhas”, perdoem-me o exagero, mas é quase uma revolução tropicalista o que eles fazem com “O tic-tac do meu coração” (de Walfrido Silva), evoluindo para os “recursos teatrais” de “A preta do acarajé” (Dorival Caymmi) e a fina sinfonia de “Adeus Batucada” (Silval Silva), sempre regida pela voz de Ná. No fim, depois do aplauso, na hora do bis, Ná canta “Tahi”, aquela do versinho “eu fiz tudo para você gostar de mim” e nem precisava de tudo, na segunda música já estava apaixonado!

“Num deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra"

Esta frase, escrita por Cario Fernando Abreu, é o coração do conto “Aqueles dois” e, também, da peça de mesmo nome da Cia. Luna Lunera. Desde seu início, ficamos paralisados com a história de Saul e Raul, quase homônimos, quase opostos, como se sul e norte só tivessem um letra de diferença. Em cena, o efeito dialético – ou dialógico – dos opostos que se complementam são elevados à enésima potência: quatro atores revezam os dois personagens principais e outras tantas vozes que ecoam e se completam, proliferam e se misturam; nesse efeito, Raul e Saul tornam-se indistinguíveis, tornam-se uma síntese: eles mesmos são a representação do amor e da amizade – e do riso, por que não. Além dos recursos cenográficos – desenhos, discos, televisão, vitrolas, gavetas e máquinas de escrever –, dança coreografada à lá teatro físico dos encontros, esbarros e abraços não estão em cena à toa, são elementos cruciais para recriar o movimento dialético dos personagens. Pensando bem, a última coisa que ficamos é “paralisados com a história”, essa encenação nos põe em movimento!

Você pode conferir “Balangandãs” de Ná Ozzetti no TEATRO FECAP (de quinta a sábado, às 21 horas, e domingo, às 19horas, 12 anos, R$15 (meia) e R$30(inteira)) e “Aqueles dois” no SESC AVENIDA PAULISTA (sextas a sábados, às 21h30 e domingo, às 19h, 16 anos, preços variam de R$ 5,00 à R$20,00).

Como disse lá no começo, os espetáculos estarão em cartaz somente até a semana que vem, dia 14 de dezembro.

Viagem

2008-11-30T23:20:00.003-02:00

(Foto: Eduardo Régis, Lisboa, 2006)

Estou viajando,
a bordo de um estranho navio
sem bússola, sem mapa,
mas eu sei para onde navegar.

Em males nunca Dante navegados
não tenho para onde fugir
permaneço rumo ao sofrimento
tentando não naufragar.

Renunciei a tudo para aqui estar
estou distante de meu lar
posso não saber amar
mas eu sei velejar.

Ninguém mais me acompanha
em busca da felicidade, me resta a dor
estarei aqui navegando
até naufragar.

(Danilo de Andrade Mendes, novembro de 2008)

Quase haikais 2

2008-11-18T21:27:00.005-02:00

(Foto: Kimi Hirota Tumkus. Clique na imagem para ver a galeria)

I
Caminha em flores,
Dedos tocam as ramas:
O Samurai descansa.

II
Sakura sobre o caminho,
Homem curvado passa:
Logo, já morre.

III
No papel de arroz,
Há três palavras:
Nasci, cresci, morri.

Anoitecer

2008-11-06T16:54:00.003-02:00

("Guernica" de Pablo Picasso, 1937)

É a hora em que o sino toca,
mas aqui não há sinos:
há somente buzinas,
sirenes roucas, apitos
aflitos, pungentes, trágicos,
uivando escuro segredo;
desta hora tenho medo.

É a hora em que o pássaro volta,
mas de há muito não há pássaros;
só multidões compactas
escorrendo exaustas
como espesso óleo
que impregna o lajedo;
desta hora tenho medo.

É a hora do descanso
mas o descanso vem tarde,
o corpo não pede sono,
depois de tanto rodar;
pede paz - morte - mergulho
no poço mais ermo e quedo;
desta hora tenho medo.

Hora de delicadeza,
Gasalho, sombra, silêncio.
Haverá disso no mundo?
É antes a hora dos corvos,
bicando em mim, meu passado,
meu futuro, meu degredo;
desta hora, sim, tenho medo.

(Carlos Drummond de Andrade em "A Rosa do Povo", 1945)

Sobre aquilo que o filme Blindness esqueceu...

2008-09-17T18:56:00.001-03:00

“Por que foi que cegámos, Não sei, talvez um dia se chegue a conhecer a razão. Queres que te diga o que penso, Diz, Penso que não cegámos, penso que estamos cegos, Cegos que vêem, Cegos que, vendo, não vêem.”

(Ensaio sobre a Cegueira, de José Saramago, p. 310)

Eu sou eu, eu sou você; quem sou eu? quem é você?

2008-08-12T22:51:00.005-03:00

Será mesmo que a gente está condenado intrinsecamente a sermos “eu” e “eu”?
Não estou certo de que eu sou eu e não sou você.

Who am I?

Who am I?
Was it all planned in advance?
Or was I just born by chance in July?
Who on earth am I?
My friends only think of fun
They're such a curious a lot
Must I be the only one
Who thinks these mysterious thoughts?

Some day I'll die
Will I ever live again?A
s a mountain lion
Or a rooster, a hen
Or a robin, or a wren, or a fly
Oh, who am I?

Do you believe in reincarnation?
Do you believe in reincarnation?
Were you ever here before?
Have you ever had dreams?
That you knew were true
Some time before in your life
Have you ever had that experience?
So you must question

All the truths that you know
All the love and the life
That you know and say
Who am I?

Will I ever live again?
As a mountain lion
Or a rooster, a hen
Or a robin, or a wren, or a fly
If I'm one of those lives
That have been reincarnated again
And again, and again
Oh, who am I?

(Essa música ficou fantástica na voz de Nina Simone, não deixe de procurar para ouvir.)

Eufemesmo

2008-08-08T23:30:00.006-03:00

(Foto: Eduardo Régis, Portugal, 2006)

Jeremias abriu a boca hoje na aula. Deu um grito tão alto que fez a escola tremer, tremer, tremer e trituradas as torres de água caíram inundando o bairro, fazendo da rua um mar de lama, dos barracos umas gaiolas para quem queria fugir.
Jeremias abriu a boca hoje na aula, gritando tão alto que fez o céu tremer e desbotar de sua tinta a óleo, um pouco da cor respingou no meu boné, algum holofote queimou porque vi sombra no meio dia, o papel pintado de nuvens pegou fogo e as frutas do pano-de-prato apodreceram instantaneamente com cor de massa de tomate.
Meu Deus, se eu estivesse com um livro aberto, ele, intangível, teria caído mesa a dentro, ultrapassando os andares, as lajes, os sofás e tapetes de crochê, teria chegado ao centro da terra, cujo magma incandescente já estava parado. A terra haveria de parar diante do meu livro agora intangível.
Mas era inerente ao fato de Jeremias ter aberto a boca hoje: ele perdeu todos os dentes, a língua, o céu da boca e a campainha para o obscuro que vive garganta abaixo. Jeremias tinha que abrir a boca hoje e descobrir essa matéria vertente que espirra tal qual o focinho uma baleia de pedra sabão.
Jeremias abriu a boca hoje na escola, tanto, tanto, tanto que desaparecendo por detrás de sua boca, ele foi sendo engolido, ao avesso, para o centro do universo perdido dentro do lado de fora de sua boca que ainda gritava aberta. Quando parou de se ouvir a voz de um grito de Jeremias, eu empurrei a carteira e estiquei até meu lápis caído no chão. Levantei meu outro braço e perguntei as horas ao professor.
“Duas e meia”.
Meu Deus, se Jeremias tivesse gritado antes, eu poderia ter pensado em outro lugar para esperar a terra parar de girar. Agora, vou ter que montar numa gaiola de passarinhos com meus lápis e trinta pedaços diferentes de um clipes destruído, para poder remar entre as ruas da favela, até poder sentar naquele morrinho verde que ainda resta. Só me resta uma chance de sair desse lugar, gritar tal qual Jeremias, cedo, antes que dêem três horas, antes da sopa de salsicha que já haveria de ter desandado com o grito de Jeremias.
Mas o professor disse: “Desculpa, são duas e vinte e cinco”.
Jeremias tinha razão, ele abriu a boca na aula certa, eu fisguei o lápis com a ponta do indicador, torci os dedões dos pés e abri a boca na sala de aula.
Jeremias abriu a boca na sala de aula hoje.

(Conrad Pichler, 8 de agosto de 2008,
Livremente adaptado de uma canção da banda Pearl Jam, "Jeremy".
– sim, o título está grafado corretamente.)

O Melhor é Sempre, de Emerson Sitta

2008-07-28T00:09:00.013-03:00

(clique para comprar)

"O Melhor é Sempre" é uma seleção inusitada de poemas nos quais [o poeta] tece o conflito de viver entre a dor e o amor, entre o passageiro e a constância e, sobretudo, entre as palavras e as coisas (ou seria entre as palavras e as idéias?). Contudo, estes pares se não são opotos, são complementares; e a poesia de Emerson Sitta diz, renitente, que na vida passageira "a dor é conclusão".O livro tem uma composição mista de referências e interferências das canções Bossa Nova, experiências poéticas dos modernistas e até o rigor material dos poetas concretos. Porém, o mais explícito é o versejar cativante que parece complementar nossos diálogos íntimos.Poesia feita para ser tomada e retomada. "O Melhor é Sempre" foi feito para nos acompanhar e melhor que seja sempre.

(Conrad Pichler, sobre o livro "O Melhor é Sempre",
do poeta, professor e mestrando em Literatura na PUC-SP, Emerson Sitta)

Sobre café, Itu e poesia

2008-07-28T00:02:00.012-03:00

(clique na imagem para ampliar)

Em 2005, meu amigo, poeta e professor Emerson Sitta me chamou para tomar um café na cidade de Itu – que eu cismava em botar acento, “Itú”, porque achava feio ter uma sílaba tônica sem o devido acento. Ir só podia ir de ônibus, fui, cheguei e esperei sentado no banco, até que meu amigo aparecesse com seu Golzinho branco, velhinho.
Eu, que já tinha visitado de passagem a cidade, ainda criança, dei outra volta pelas ruas do centro, que cismava em querer tudo grande, “uma bobagem”, dizia meu amigo ituano, ali tinha tudo mais a ver com o movimento republicano e que tais sanhas políticas que foram esquecidas, como minhas infantis lembranças de caixas de fósforos e lápis gigantes. Até eu senti orgulho de ser ituano, mas não muito grande porque podia parecer ofensa ou que eu estava caçoando.
Acho que era dia de semana, a bela esposa dele estava trabalhando, mas apareceu na hora do almoço. Bom, se falo dela é porque tinha que dar essas duas informações, ela é muito bonita e eu passaria o resto do dia com meu amigo casado, falando de poesia – as tantas inspiradas pela esposa –, política, futebol essas coisas cheias de detalhes; mas, vá lá, pouparei o caro leitor de todos eles.
Verdade é que fiquei muito calado o dia todo, coisa complicada para mim, eu admito, mas pude documentar o processo criativo desse meu amigo poeta: as folhas de sulfite em branco em que ele fabricava poemas, versos, estrofes ou apenas uma palavra; escritos num papel em caneta preta, os sons do rádio - alguma MPB, tocou também um rock – tudo parecia co-escrever alguns versos sem som.
Logo, esse meu amigo professor, me fez passar em revista uma fileira de livros fora de padrão, em seus uniformes multicoloridos, divisas em linhas inconsistentes, em vez de medalhas, palavras cifradas e dependuradas nos peitos, depois dessa prateleira a outra, todos ali de prontidão.
Eu e meu amigo crítico discutimos alguma crítica, dessa crítica literária que anda sumida dos jornais, das revistas, até da Internet, coisas de irmãos Campos. Um tipo de crítica que era ativa ou “criativa”, como queira.
Dali um tanto, ainda naquele escritório que era para ser quarto, mas que era todo de livros e de um computador, meu amigo escritor foi me mostrar um escrito que há anos ele tentava publicar, tinha recebido alguma resposta negativa que nem me lembro mais de quem, mas me lembro, sim, era “O Melhor é Sempre”. Ele explicou: “não agora, não rápido, mas sempre”.
Voltando de Itu, eu li todo o livro. Não foi difícil ver como ele encaixava bem em algumas palavras soltas nos papéis em branco do meu amigo poeta, nos títulos dos livros do meu amigo professor, no sorriso da bela mulher do meu amigo casado, nas aulas da especialização que fiz com meu amigo crítico, na história toda dessa cidade, Itu, merecedora daquele acento que a gramática tinha tirado.
Foi mesmo um dia bem atípico, falei pouco, registrei muito; e esse registro e essa leitura compulsórios que me fizeram escrever a contracapa do livro “O Melhor é Sempre”, que chega ao público, justamente, na Bienal do Livro de São Paulo, nesse mês de agosto (abaixo, vem o convite; acima, no post seguinte, o texto que escrevi para a contracapa).

A propósito, o café foi um dos melhores que já provei.

Na Pedra

2008-07-13T12:32:00.004-03:00

(foto: AP, http://www.terra.com.br/)

Stoner aproveita
de queda
de brita
de Pedrosa
e vence.

(Conrad Pichler, 13/7/08,

sobre manchete da sessão de esportes do portal Terra)

Eu, doente

2008-06-14T11:53:00.002-03:00

Aos mestres Tom Jobim, Alberto Caeiro
e Clarice Lispector, com amor.

Serve ao amor
do ente amado
sua alma em consolo

Serve o pensamento
doente da alma
o pedreiro do mal

(Conrad Pichler, 14 de Junho de 2008)

Eros e Psique

2008-06-08T23:04:00.007-03:00

“...E assim vêdes, meu Irmão, que as verdades que vos foram dadas no Grau de Neófito, e aquelas que vos foram dadas no Grau de Adepto Menor, são, ainda que opostas, a mesma verdade.” (Do Ritual do Grau de Mestre do Átrio na Ordem Templária de Portugal)

Conta a lenda que dormia
Uma Princesa encantada
A quem só despertaria
Um Infante, que viria
De além do muro da estrada.

Ele tinha que, tentado,
Vencer o mal e o bem,
Antes que, já libertado,
Deixasse o caminho errado
Por o que à Princesa vem.

A Princesa Adormecida,
Se espera, dormindo espera,
Sonha em morte a sua vida,
E orna-lhe a fronte esquecida,
Verde, uma grinalda de hera.

Longe o Infante, esforçado,
Sem saber que intuito tem,
Rompe o caminho fadado,
Ele dela é ignorado,
Ela para ele é ninguém.

Mas cada um cumpre o Destino
Ela dormindo encantada,
Ele buscando-a sem tino
Pelo processo divino
Que faz existir a estrada.

E, se bem que seja obscuro
Tudo pela estrada fora,
E falso, ele vem seguro,
E vencendo estrada e muro,
Chega onde em sono ela mora,

E, inda tonto do que houvera,
À cabeça, em maresia,
Ergue a mão, e encontra hera,
E vê que ele mesmo era
A Princesa que dormia.

(Fernando Pessoa, publicado em 1934)

Inevitável

2008-05-17T20:55:00.006-03:00

(imagem de Kimi H. Tumkus)

Clichê inevitável: Ser poeta é ser gauche. Ser educador é ser gauche. Somos anjos tortos, diabos escondidos na luz da lua, no embriagar do conhaque e das leituras. Desejando. Ávidos de Respostas. Por quê? Para quê? O quê? Como? E ouvimos, dissonante, o silêncio. “Meu Deus, por que me abandonaste / se sabias que eu não era Deus / se sabias que eu era fraco”. Somos tão solitários em nossas tarefas, atrás de nossos bigodes, palavras e giz. E se a gente não vivesse num mundo que faz da rima a solução?

Poema de sete faces

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus,
pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do bigode,

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

(Carlos Drummond de Andrade, publicado em “Alguma poesia” (1930))

Memórias Fictícias de Minha Avó

2008-04-25T22:15:00.004-03:00

Sentada na escada da casa velha, ela esperava o pai sair com o bornal, bule e uma sacola de feira estampada de xadrez marrom.
Caminhando num vermelho terrão, pisado sereno, o mato chorando folhas verdes, orvalhando o gramado, o forro das tendas altas dos generais e das cabaninhas dos praças.
O café bem tirado no bule, com melado. Do bornal os pãezinhos de queijo, broinhas de milho e a Bengala do Xará, manteigazinha e queijo fresco. O pai vai servindo, a menina recolhendo os centavos mineiros para o bolsos paulistanos.
Se soubessem, teriam virado a sacola do avesso, esparramando os farelos, expondo os ossos e as costuras do pano, dos músculos, dos tendões. O pai riria da piada, que disse a criança foi pirraça de menina ingênua, os soldados tardariam em acreditar, tomariam o bule, o bornal os pãezinhos e de sangue se contentariam com um nariz fraturado, um cuspe escarrado no chão batido, vermelho terrão; poupariam apenas a menina das necessidades extremas a serem saciadas.
Puxando a menina pela manga, saíram depressa pelo caminho de volta sem voltar a cabeça um instante, levando sol da manhã na cara e nada nos bolsos paulistanos.

[Conrad Pichler, 16/03/2008]

"Temos de ser consistentes até o final"

2008-02-19T21:54:00.005-03:00

(Imagem/divulgação: o inconsistente Edifício Copan)

Antes do antes:

“Penso como meu amigo Niemeyer, temos de ser consistentes até o final”

(Fidel Castro, 19/02/2008)

Antes:

“o bom é que o Fidel é coerente
e fiel
Deus é Fidel”

(Caio Mendes, no MSN, 19/02/2008)

Depois:

o bom Fidel é coerente
coerente
e fiel
Fidel
é Fidel
de tal modo inexprimível
coerência
não é Fidel que é Deus
incoerente
Deus é que é Fidel
Deus é Fidel

(Conrad Pichler, 19/02/2008)

Cuminheira

2008-01-31T22:42:00.001-02:00

(foto: Conrad Pichler - edição eletrônica: Kimi Hirota Tumkus

clique na imagem para conhecer a galeria de fotos do nosso produtor de imagens)

Tão batendo na porta, mãe. Tão tentando abrir a maçaneta, a porta. A cuminheira está solta, chove escorrido pelo teto. Tem gente querendo entrar, mãe. Mãe. Se ela não acordar no meio da noite, em pesadelo, vai ficar chamando a mãe o dia inteiro. Mãe. Dá medo chegar perto, pedir para sair do sono, abrir as cortinas dos olhos, o olho meio cego. Mãe. O pai está entrando na cabana do sordado, mãe, ele está rindo e dizendo para eu esperar do lado de fora, não zanga comigo quando uso a saia para limpar o nariz choroso. Mãe. Tem gente abrindo a cuminheira, a água passa por debaixo da porta. O sordado saiu me mandando ir embora, eu chorei quietinha, enquanto saía andando de costas. Mãe. O pai está apanhando chuva de dentro da cabana do sordado. Não dá mais pra ele comungar. Mãe. A porta está fechada, tem tempo que mandamos refazer o teto, o pai morreu faz tempo. E ela ainda não acordou do pesadelo, ainda está cega em seu sono. Mãe. Acorda, vó, acorda, que é sonho o que a senhora não vê, não tem porta aberta, nem copo com água para beber. Ah, eu tava sonhando, fi’o.
Meu pai, minha mãe escorrendo por debaixo da porta.
Minha avó.

[Conrad Pichler, novembro de 2007]

Sempre o medo.

2008-01-14T18:41:00.001-02:00

(divulgação: arte de Piet Mondrian)

Sempre o medo.
A saída do bar, do café.
As obras de Mondrian.
Os reprovados.
Os olhos saltados.
O vôo raso.
Os degraus de cimento.
As meias-luas, as luas inteiras.
Sempre o medo.
Tentar explicar.
Ficar sem voz.
Santificar o céu.
Adormecer no chão.
Dar as costas.
Receber de volta.
Sempre o medo.
Ser reprovado.
Morrer no espetáculo.
Tirar o atraso.
Comprar um compasso.
Sempre o medo.
Cidade indomada.
Antiga criada.
Colunas dóricas.
Espetáculos sombrios.
Perseguições ao meio fio.
Sempre o medo.
Uma carona.
Deixe, eu dirijo.
Amigos de novo.
Você me sorrindo.
Acordar.
Sempre o medo.

Sempre o medo.

Conrad Pichler, 14 de janeiro de 2008.

"Cais" - Milton Nascimento e Ronaldo Bastos

2007-12-30T12:50:00.001-02:00

(Elis Regina canta "Cais" no MPB Especial da TV Cultura, em 1973)

"Os Três Mal-Amados", de JCMN

2007-10-28T00:08:00.001-02:00

(Edward Hopper, "Hotel Lobby", 1945)

Joaquim:

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

de João Cabral de Melo Neto,
em "João Cabral de Melo Neto - Obras Completas",
Editora Nova Aguilar S.A. - Rio de Janeiro, 1994, pág.59.

Fonte: www.releituras.com.br

"O Poeta" de Gibran Kahlil Gibran

2007-10-20T23:45:00.001-02:00

Sou um estrangeiro neste mundo.
Sou um estrangeiro, e há na vida do estrangeiro uma solidão pesada e um isolamento doloroso. Sou assim levado a pensar sempre numa pátria encantada que não conheço, e a sonhar com os sortilégios de uma terra longínqua que nunca visitei.
Sou um estrangeiro para minha alma. Quando minha língua fala, meu ouvido estranha-lhe a voz. Quando meu Eu interior ri ou chora, ou se entusiasma, ou treme, meu outro Eu estranha o que ouve e vê, e minha alma interroga minha alma. Mas permaneço desconhecido e oculto, velado pelo nevoeiro, envolto no silêncio.
Sou um estrangeiro para o meu corpo. Todas as vezes que me olho num espelho, vejo no meu rosto algo que minha alma não sente, e percebo nos meus olhos algo que minhas profundezas não reconhecem.
Quando caminho nas ruas da cidade, os meninos me seguem gritando: “Eis o cego, demos-lhe um cajado que o ajude.” Fujo deles. Mas encontro outro grupo de moças que me seguram pelas abas da roupa, dizendo: “É surdo como a pedra. Enchamos seus ouvidos com canções de amor e desejo.” Deixo-as correndo. Depois, encontro um grupo de homens que me cercam, dizendo: “É mudo como um túmulo, vamos endireitar-lhe a língua.” Fujo deles com medo. E encontro um grupo de anciãos que apontam para mim com dedos trêmulos, dizendo: “É um louco que perdeu a razão ao freqüentar as fadas e os feiticeiros.”
Sou um estrangeiro neste mundo.
Sou um estrangeiro e já percorri o mundo do Oriente ao Ocidente sem encontrar minha terra natal, nem quem me conheça ou se lembre de mim.
Acordo pela manhã, e acho-me prisioneiro num antro escuro, freqüentado por cobras e insetos. Se sair à luz, a sombra de meu corpo me segue, e as sombras de minha alma me precedem, levando-me aonde não sei, oferecendo-me coisas de que não preciso, procurando algo que não entendo. E quando chega a noite, volto para a casa e deito-me numa cama feita de plumas de avestruz e de espinhos dos campos.
Idéias estranhas atormentam minha mente, e inclinações diversas, perturbadoras, alegres, dolorosas, agradáveis. À meia-noite, assaltam-me fantasmas de tempos idos. E almas de nações esquecidas me fitam. Interrogo-as, recebendo por toda resposta um sorriso. Quando procuro segura-las, fogem de mim e desvanecem-se como fumaça.
Sou um estrangeiro neste mundo.
Sou um estrangeiro e não há no mundo quem conheça uma única palavra do idioma de minha alma...
Caminho na selva inabitada e vejo os rios correrem e subirem do fundo dos vales ao cume das montanhas. E vejo as árvores desnudas se cobrirem de folhas num só minuto. Depois, suas ramas caem no chão e se transformam em cobras pintalgadas.
E as aves do céu voam, pousam, cantam, gorgeiam e depois param, abrem as asas e viram mulheres nuas, de cabelos soltos e pescoços esticados. E olham para mim com paixão e sorriem com sensualidade. E estendem suas mãos brancas e perfumadas. Mas, de repente, estremecem e somem como nuvens, deixando o eco de risos irônicos.
Sou um estrangeiro neste mundo.
Sou um poeta que põe em prosa o que a vida põe em versos, e em versos o que a vida põe em prosa. Por isto, permanecerei um estrangeiro até que a morte me rapte e me leve para minha pátria.

Excerto de um dos livro do poeta libanês radicado nos E.U.A.,

Gibran Kahlil Gibran .

Procuro seu olhar

2007-10-04T19:08:00.001-03:00

É estranho
Sentir algo tão bonito
Por alguém que se torna tão imprevisível
Como você...

É estranho insistir
Nesse amor que nunca vai existir
Eu tento me enganar, eu tento me iludir
Procuro não chorar fingindo sorri

Nas estrelas e no mar
Eu busco seu olhar,
Podendo perceber que eu quero você
Estar com você..

Eu preciso fugir, fingir que nada aconteceu,
Sair desse lugar que só me faz lembrar você

Nas estrelas e no mar
Eu busco seu olhar,
Podendo perceber que eu quero você
Estar com você..

Nas estrelas e no mar,
Procuro te encontrar
Pra ficar com você...
Ficar com você..

Rachel, Tainá e Thamires,
Uma surpresa grata da viagem às Minas Gerais,
na companhia dessas moças,
mesmo ausente, Thamires estava lá, eu sei.

Quatro Ensaios Sem Solução

2007-09-16T21:20:00.002-03:00

Resolvi não falar de culpa

Essa noite, eu vou pensar diferente, vou pensar em algum modo de não achar uma razão para explicar o mundo sem poesia em que vivemos. Se a “vida não tem solução”, como diria Gullar, que continua “a poesia não tem solução”, vou achar um jeito de pensar assim: sem procurar culpados, nem crimes, nem culpa; só assim ficamos livres da solução.

O poeta no meio do meio do Minhocão

Se a metáfora é um exagero da realidade, uma imagem heroicizada, eu tenho o direito de dizer que o Minhocão, que prende São Paulo pelo ventre, é uma Quimera; e eu, caminhando sobre o meio de sua espinha, sou um poeta, no meio do meio de São Paulo, o centro. Não sou Belerofonte, sou poeta. Não vim desligar a cabeça da criatura, mas evitar que ela pense em nós.

O sinal dos tempos está no amarelo piscante

Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga.
Atenção!
Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção!
Apaga.
Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga.
Atenção!
Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção!
Apaga.
Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga. Atenção! Apaga.
Atenção!

Um menino socou a cara de um adulto.

Agitação. Arfar. Gritos. Expirar. Empurrão. Puxar o ar com sangue. Cair.
- O que está havendo?
- Porque podemos.
- Como vivemos?
- Suspendendo.
- Porque continuamos?
- Respiramos.
- Qual o caminho, agora?
- Sobreposto.
- Futuro?
- Momento.
Anulação. Colher. Choro. Solidão. Prender o ar com músculos. Morrer.

Redundâncias de Sísifo

2007-09-03T21:48:00.001-03:00

ou
Causas e efeitos nas subidas e quedas
ou
O desejo de pedra de Sísifo
ou
Sísifo não é a sua pedra
ou
No meio do caminho tinha uma pedra
ou
Sob e desce de Sísifo
ou
Receita de sopa de pedra
ou
Redundâncias de Sísifo

Sísifo, de Tiziano (1548-1549), óleo sobre tela, Museo del Prado (Madrid, Espanha)

Sísifo contempla eternamente a descida da pedra,
A descida da pedra eternamente erguida por Sísifo.

Sísifo, em meio de descida, contempla o horizonte de sua pedra,
Marcada, verticalmente, é a queda e a subida da pedra e Sísifo.

Sísifo ergue com pele pura a pedra, todo dia,
A subida da pedra rústica marca a pele de Sísifo.

Sísifo está longe de contemplar-se como pedra,
A pedra nada contempla em Sísifo.

Sísifo esforça-se para erguer e descer a própria pedra,
A pedra deixa-se erguer e descer pelo próprio Sísifo.

Sísifo contempla eternamente o esforço da descida da pedra,
Para mais fácil entender o significado do esforço da subida de Sísifo.

Conrad Pichler,
junho de 2007

McDONALD’S

2007-09-03T21:35:00.001-03:00

fonte: http://images.uncyc.org/pt/7/72/Mcdonalds.jpg

DRIVE THRU
DRIVE RTUR
DRIVE RHTU
DRIVE HURTS

Conrad Pichler

- Depois dos irmãos Campos? Melhor não tentar de novo!

Perspectiva

2007-09-03T21:27:00.001-03:00

desculpe-me, mas perdi toda a minha poesia
resta-me
apenas
as pontas dos meus dedos

não bastasse tudo,
mais um detalhe,
seus olhos
ainda vêem

existe um ponto que
no invisível
é o encontro exato
do nosso olhar

Conrad Pichler,
24 de novembro de 2005

Samba do grande amor

2007-08-03T22:00:00.002-03:00

Tinha cá pra mim
Que agora sim
Eu vivia enfim o grande amor
Mentira

Me atirei assim
De trampolim
Fui até o fim um amador
Passava um verão
A água e pão
Dava o meu quinhão pro grande amor
Mentira

Eu botava a mão
No fogo então
Com meu coração de fiador
Hoje eu tenho apenas uma pedra no meu peito
Exijo respeito, não sou mais um sonhador
Chego a mudar de calçada
Quando aparece uma flor
E dou risada do grande amor
Mentira

Fui muito fiel
Comprei anel
Botei no papel o grande amor
Mentira

Reservei hotel
Sarapatel
E lua-de-mel em Salvador
Fui rezar na Sé
Pra São José
Que eu levava fé no grande amor
Mentira

Fiz promessa até
Pra Oxumaré
De subir a pé o Redentor
Hoje eu tenho apenas uma pedra no meu peito
Exijo respeito, não sou mais um sonhador
Chego a mudar de calçada
Quando aparece uma flor
E dou risada do grande amor
Mentira

Chico Buarque, 1983

Para o filme Para viver um grande amor, de Miguel Faria Jr.
1982 © - Marola Edições Musicais Ltda. Todos os direitos reservados

Direitos de Execução Pública controlados pelo ECAD (AMAR) Internacional Copyright Secured

Conhecer o sabor das maças e das maçãs

2007-07-01T23:41:00.001-03:00

"A tempestade que vem é da cor dos teus olhos castanhos"
- R. Russo

"Vai, vai, vai, vai sofrer"
- V. de Moraes

Não existe frustração em olhar pela janela do computador e ver você; não vou nunca sofrer um só minuto, sua foto está lá para me consolar e os milhões de vídeos daquele site, me fazem dançar na cadeira giratória. Você existe mais dentro de meus olhos do que fora, em minhas mãos. Não existe o perder.

Agora, eu inventei de ser um outro, num jogo. Não como aqueles jogos antigos que você podia perder, morrer, sangrar e, no fim, ficar com raiva, quebrar a máquina, arrancar a tampa do dedo, a unha do pé, levar pontos e ficar sem ir na escola, tomando sorvete. A raiva não existe. O avatar é eterno e, se não for, criamos outro, outro perfil, outra conta de e-mail, outra vida – num nickname engraçado, colorido e cheio de figurinhas animadas. A morte do meu eu-virtual é boa, pois é fênix sem cinzas e sem fogo.

Já não sou mais ator, nem eu-lírico. Sou um avatar, viés virtual. Vazio: o sopro de vento por entre as varas da cerejeira no inverno. O nome da Silvia por entre os dentes ausentes de um de seus alunos fulanos.

Mas, meu maior desejo, agora, é ser humano e sofrer.

Conrad Pcihler,
São Paulo, 1º de Julho de 2007

Cadeado Coração

2007-06-22T23:52:00.001-03:00

A gente não devia deixar os demônios entrarem pela porta dos fundos. Eles saem logo, sem despedida; deixando o quintal, e o jardim forrados de pó de serra e nacos de velas queimadas.

Os anjos entram pela chaminé que nem há, feito Papai Noel, aquele que não é. E encostam as cabeças nos nossos ombros, escutando a nossa circulação. Eles deitam no sofá e choram com a mocinha da novela das oito, e aqueles olhos pretos feios.

A gente não devia deixar a porta lateral trancada para os vizinhos.

Meu pai sempre dizia que a gente sempre deixa as portas abertas e os cadeados trancados. Ele queria dizer que demônios, anjos e vizinhos sabem que bem trancada está a abertura, eternamente trancada aberta. E, por isso, eles vêm pelos fundos, pelas chaminés que inexistem, e pelas portas laterais.

A gente não devia deixar cadeado fechado em porta aberta.

Conrad Pichler,
São Paulo, 22 de junho de 2007.

Sem título

2007-04-10T20:50:00.001-03:00

Há tempos não a vejo mais
Não creio que um dia a tenha visto, enxergado
Mas muito mais do que ver, é preciso entender, sentir.

Talvez um dia tenha me perdido entre seus cabelos vivos
Aliás, tudo nela era vivo
Seus olhos, sua boca, seus gestos
Mas mais do que qualquer outra coisa, dentro dela, eu era viva.

Hoje em dia somos duas
Aliás, uma, ela já não existe
Ou nenhuma, eu já não vivo mais dentro dela.

(Antes tudo era belo
Hoje nada me completa)

(Nina Jacomini, abril de 2007
arte: cópia de "Gleaner" (Van Gogh) feita pela autora, no dia 06 de abril)

===================================================

originalmente publicado em: http://ubbibr.fotolog.com/nicoti852/

Blues de Havana, Cuba (continuação).

2007-03-10T21:05:00.002-03:00

(divulgação: cena do filme "Ikiru", de Akira Kurosawa)

Mas que contraste! Os Outros (nem os descrevo, não por descaso, mas por desprezo) viram-se nas ruas, enjoados, enojados de sua própria existência, tão ocupados em resolver os problemas dentro de sí, que em sí se perdem, e em sí se anulam.
"Mas que contraste este o da minha sombra!"

[continuação proposta por Júlio Belintane, março de 2007]

Blues de Havana, Cuba.

2007-02-20T22:02:00.002-02:00

[Esse blues você ajuda a compor! Basta responder ao tópico dando seqüência à cena inicial, em seguida, eu postarei sua interação como um novo "post"... 'tá esperando o quê?]

Eu caminho de madrugada pelas vielas de Havana. As ruas, as paredes e meus pulmões estão úmidos. Caminho vendo o céu em retângulos nos velhos casarões, azul marinho, azul real e paredes úmidas precariamente caiadas. Sou uma sombra contrastando com o mundo e com qualquer cor...

Qual é a sua Lua? Qual é o seu foguete?

2006-12-26T19:22:00.001-02:00

(imagem/divulgação: Astronaut Farmer (EUA, 2006). All rights reserved)

Certa vez, alguém escreveu: "Conrad, você é um sonhador; daquele tipo de pessoa que almeja chegar à lua... Mas, para se chegar à lua, é preciso um foguete."

Blues 3.5 - Minha vez

2006-11-16T22:19:00.001-02:00

O meu faz menos sentido pra você e mais pra mim. Soa estupido, mas não tem problema. Não é atual, é velho mesmo.

Medo
Meia-luz
Brasa no escuro
Meia-noite.

Insônia
Você
Passado
Presente.

Efeitos especiais
Melhor ator
Direção.

Um ator triste por ter um filme em preto e branco.

[Thiago Arnoult Netto.

data: "é velho mesmo".]

Blues 3 - Cinema

2006-11-02T19:44:00.001-03:00

(Hopper, E. "New York Theatre". Década de 1940.)

Passos
Rua encharcada
Luz do poste
Cigarro de brasa vermelha
Tênis

Roteiro
Efeitos de som
Colorização
Produção de arte
Direção

Um ator triste por não poder sorrir.

[Conrad Pichler, 4 de abril de 2006]

O Respeito ao Repetido Ritmo Reto

2006-10-28T13:47:00.001-03:00

[Foto: Eduardo Regis. Turnê Européia, 2006]

Mitos nº. 8

Mitos são capazes
Mitos movem montanhas
Mitos adquirem a realidade
Mitos influenciam nossas vidas
Mitos constroem e destroem

Guerras!

Mitos, mundos a mover
Mitos, histórias a contar

[Poesia realizada em aulas acerca do ritmo poético,
por Daniel “Bamba” Saad, Outubro de 2006]

Um perfil pode ser muito complexo

2006-10-28T12:42:00.001-03:00

Nascido e vivido
Moji Ferraz SP
Periferia

Hábitos e manias
MPB Jazz/Blues Rock
Dormir

Horas e horas
Ônibus metrô trem
Sono

Literatura e inglês
Pesquisar Preparar Lecionar
Metade

E a outra?

[Conrad Pichler, Ferraz, 28/10/2006]

O Ruído do Ritmo Roído

2006-10-15T12:13:00.001-03:00

[Arte/divulgação: E. Hopper, "Sunday". déc. 1940]

Conrad, esse é o meu trabalho (caso você não se lembre quem sou, eu sou o "Chaguri"):

Cão Arrependido

Lá vem o cão arrependido,
com suas orelhas fartas,
seu osso roído,
e seu rabo entre as patas.
Lá vem, com suas orelhas fartas
e rabo entre as patas,
o cão arrependido
e seu osso roído.
Arrependido
e com o eu osso roído?
Orelhas fartas
e rabo entre as patas?
quem mais seria,
senão o cão arrependido.

[Poesia realizada em uma aula sobre ritmo poético,

por Tiago Guinski Chaguri, outubro de 2006]

Nota de rodapé.

2006-09-07T21:42:00.001-03:00

Abre aspas.
Aqueles que acompanham o DRblog, ou não, devem ter percebido que estou publicando alguns textos que foram suscitados pela viagem de Estudo do Meio às cidades históricas de Minas Gerais. São relatos, crônicas e o que mais eu conseguir escrever sobre esse momento muito especial e relevante de minha vida profissional e pessoal. No entanto, por motivos legais (no sentido literal da palavra), estou ocultando os nomes das pessoas que estiveram lá comigo, porém, gostaria de deixar um caloroso abraço para todos.
Fecha aspas.

Crônicas das Minas Gerais: Como ser um pardal, um martelo e uma floresta?

2006-09-07T21:27:00.002-03:00

Um pardal passou baixo nas flores de ipê amarelo-sempre-vivo. A tarde já estava alta quando o ônibus cruzava o caminho de volta para casa. Eu me estiquei o mais que pude no “nicho” em que estava metido. Observando ao lado as pessoas dormindo, tentei fazer o mesmo, mas não conseguia.

Percebi, então, que não estava sozinho, estava acompanhado de uma porção de ipês e de uma planície verde-toda-vida. Alguém, meio-sonâmbulo, colocou um cobertor sobre a jovem que dormia profundamente em seu ninho de menina, ela não deve ter percebido. Ele também encobriu outro amigo de viagem, ali ao lado, eu sorri envergonhado, não queria cobertor, mas, estava mexido por aquele gesto simples. Poderia ter poupado o sono dos três, já que estava destinado a ser a sentinela daquela viagem.

Dali a pouco estava encoberto pelo sol dourado-de-adeus que aquecia o fim do dia. Era tão silencioso aquele momento, achei que nem eu devia estar ali. Mas, meu coração batia por algum motivo, batendo asas e planava por todo aquele lugar. A estrada era longa por entre cidades de pessoas imersas no domingo passageiro, como nós, passageiros dentro do ônibus de retorno. Ainda estou emaranhado naqueles grandiosos ninhos de agricultura, árvores selvagens e casas seculares.

Zombei sem-palavras do motor do ônibus e seu feitio de excluir o som do pardal que revoava as voltas com meus olhos. Desisti de entender porque esconder os ouvidos sobre o fone dos aparelhos de rádio, excluindo o canto do pardal em vôo. Homens são motores de ônibus.

Os rochedos metidos na terra vermelha-sangue-escravo e as flores de ipê amarelo-sempre-vivo mediam força num canto do arco-íris, assim como a estrada e toda sorte de matizes digladiavam ali embaixo das rodas de borracha.

Eu queria vigiar o sono dos meus amigos, como os pardais são eternas sentinelas daquelas terras antigas. A sentinela que voa alto. Cantando a canção preferida. Aquecida pelo sol laranja-espero-o-amanhã.

A noite já caiu e todos acordaram. Nossa viagem ainda não chegou ao seu meio, a estrada é longa, a esperança é preferir ser sempre o melhor.

[Conrad Pichler, agosto de 2006. Depois da viagem Ouro Preto-São Paulo.]

***

I'd rather be a sparrow than a snail
Yes I would, if I could, I surely would.
I'd rather be a hammer than a nail
Yes I would, if I only could, I surely would.

Away, I'd rather sail away
Like a swan that's here and gone
A man gets tied up to the ground
He gives the world its saddest sound
Its saddest sound.

I'd rather be a forest than a street
Yes I would, if I could, I surely would
I'd rather feel the earth beneath my feet
Yes I would, if I only could, I surely would.

[“El Condor Pasa”, Paul Simon & Art Garfunkel]

Segundos Relatos das Minas Gerais

2006-09-02T20:17:00.002-03:00

O ônibus virou a esquina e os moradores observavam o estranho evento. Paramos, alguém desceu, foi acertar com os nossos guias a nossa passagem pelo lugar. Os alunos ficaram um pouco agitados, um ou outro olhava pela esquerda do ônibus, uma grande mancha vermelha de terra. Enquanto desciam, eu observei uma certa apreensão neles, eu mesmo devia estar assim, mais uma vez, fui o último a descer a estreita escada do ônibus, me deparei com um senhor que vestia roupas simples, ele me cumprimentou cordialmente, eu idem.
Os alunos já estavam ao largo, seguindo os líderes, entramos no meio de um mato baixo, por uma cerca de arames, andávamos numa fila indiana, o chão vermelho da trilha estendia-se para o meio de um imenso buraco cavado na terra, cavado por mãos. À frente, a escarpa já estava corroída, oxidada pelo homem. Os alunos cercaram o grande desfiladeiro, ouvindo o líder dos mineiros contar o que eles procuravam, o topázio imperial. Eu fiquei estranhado em ver como mesmo as roupas mais simples de nossos alunos contratavam com aquele lugar corroído.
Um senhor cruzou por mim, enquanto eu tirava foto, ele me encarou forte, olhou meus olhos com respeito. Foi diante do grupo, falar com o líder deles, eu fiquei assistindo e tirando mais fotos da turma colorida de alunos. Autorizado pelo líder, o mesmo homem voltou e me perguntou se queria comprar algum topázio, “pra fazer jóia, sua mulher, mãe ou namorada... ela gosta”, eu não queria, não podia, olhei nos olhos dele e disse, “obrigado, mas não vai dar”, ele me agradeceu, e ficou por perto, perguntei quanto tempo estava ali, ele soltou um “a vida toda” em um só sopro. Perguntei se a “lida” estava difícil, ele disse que “difícil é não lidar”.
Andamos mais um bocado. Observando a gente e o espaço, eu entendi o que significava “estudo do meio”, era o mais um verdadeiro contato, um conhecimento que vai além do estudo, passava pela etapa da formalização do conhecimento e chegava a um estágio diverso, vivência.
Quando saímos, um grupo de mineiros veio vender pedrinhas, preciosas como o pão, eu caminhei por entre os alunos e vendedores, falei pouco, ouvi mais. Meninos bem mais novos dali estavam ali vendendo algo, também. Estávamos cercados de meninos, um de nossas alunas ficou no meio deles, eles a respeitavam e ela os tratava com carinho ímpar, era a preciosidade que ela podia oferecer.
Por vezes, algum aluno aproximava-se e mostrava o que tinha comprado, pedia explicação sobre alguma coisa que estava vendo, ouvindo, sentindo. Não tinham entendido bem aquela história toda, aquela gente tudo, aquela vida toda – toda diferente. Eu respondia, observava. Mas, deixava que eles falassem com os mineiros e meninos, percebi que o sabor eles teriam que experimentar.
Ao entorno, vi um senhor mais velho, ele conversava com um outro rapaz sobre uma venda, não havia cinismo naquela pessoa, ele estava feliz por ter vendido uma pedra pra uma “menina bonita... simpática que só, rapaz”.
Alguma aluna me chamou para entrar naquela casinha, onde mineiros faziam refeições. Havia numa sala anexa, uma gasta mesa, iluminação baixa, as pedrinhas coloriam a mesa, os alunos tiravam fotos, discutiam preço e o valor de tudo, os homens do lugar estavam tranqüilos e respondiam tudo.
Subimos numa gruta santa, depois. Aprofundamos nos caminhos, falamos da geologia do lugar. Mas a geologia daquela gente estava apoiada na santa gruta. Eu me benzi com a água oleosa que saía das paredes. Fiz uma promessa.
Ao descer, voltamos para a mina, falamos de política e economia. Mas, o que mais impressionava era a cabeça branca de um homem de 70 anos que trabalhava ao longe. Sem perceber, nós sempre olhávamos para ele; sem perceber, ele sempre olhava para nós. O líder mineiro ironizou: “Quem nasce em dia de São Cadeado”...
Quando saímos definitivamente da mina, homens e meninos, mineiros e viajantes se cumprimentavam mutuamente, amigavelmente, calorosamente. Eram um só. Voltamos, ao ônibus, os alunos diziam adeus e recebiam um até logo.
Aqueles mineiros e meninos e nós viajantes queríamos mais que vender pedras e aprender, queríamos encontrar o olhar de gente, respeito e valor. Corroídos e corrompidos, crianças alunos e crianças mineiros todos são preciosos naquela mina de topázio.

[Conrad Pichler, depois da visita à Mina do Topázio,

arredores de Ouro Preto, Minas Gerais.]

DRblog - Ano Um

2006-08-31T20:38:00.001-03:00

Abre aspas.
Um ano e ainda não descobri o que esse espaço significa.
Devo dizer "parabéns" e "obrigado" para todos os que aqui estão e estiveram.
Um ano de tempo doce, levemente azedo; que venham os tempos amargos e de cólera!
Fecha aspas.

Primeiros Relatos das Minas Gerais

2006-08-08T15:53:00.002-03:00

Voltei ontem de minha viagem-estudo às cidades de Ouro Preto, Mariana e Congonhas do Campo. Uma experiência indispensável, reveladora. De algum modo, algo mudou em mim, não sei bem o que é, mas sinto forte uma mudança frágil, que é mais que uma sensação.
O brasileiro tem mais de medieval, barroco e colônia do que poderia supor, ainda somos escravos, ainda somos feitores. Ainda discutimos nas ladeiras labirínticas e escuras o destino de uma nação que não é nação; não falamos apenas de liberdade, nem tão somente de nossos interesses.
O quanto de sangue e ouro temos em nossas mãos? O quanto fizemos de Deus nossa melhor desculpa para sermos hereges, loucos, exageradamente pecaminosos, exageradamente católicos, exageradamente santos mártires, exageradamente heróis e, de todo, exageradamente homens. Ninguém deveria ter a permissão para ser tão divino. Mas somos e somos brasileiros.
Vi em Minas, a seriedade profunda de nossa história – o nó da nossa ficção, as histórias – algo para deixar envergonhado Gerson e sua lei babaca, colocamos de lado nossa incapacidade de nos levarmos a sério e nossas mãos atadas por grilhões invisíveis fundidos em nossa ficção carnavalesca (quando nos tornamos eu-modernista esquecemos de nosso eu-barroco?).
Senti que a severidade das artes daquela terra-de-pedra-sabão deixa nossa ficção ingênua e monolítica em ruínas, no chão. E cravejada de flores e folhas de ouro, aquele barroco enraíza-se, circunscreve-se, como braços de polvo em erva daninhas. A poesia está lá e é severa, férrea, com o erótico exagero negro, que te devora e gospe na sua cara com escarro de ouro.
Vestimos as minas escravas. Ficamos prostrados, metidos no sangue oleoso que escorre das paredes, assim como ficamos de joelhos diante da Rosário e da Pilar, até mesmo, de Francisco, o humilde; digo isso pois, mesmo de pé, mesmo erguendo a cabeça, mesmo com todo o esforço, não soerguemos de nosso lugar, a rés do chão-de-barro. Amigo, soterrado pela escuridão, eu ouvi o clamor de quem chora, sangra, morre em lutas a picaretadas. Vestidos de mina, somos terríveis palavras hemorrágicas derramadas de nossa própria boca. Mandamos os condenados correr e trabalhar. Corremos e trabalhamos sobre nosso sangue e somos condenados sob nosso sangue, pois o poder também foi negro lá. Morremos negros e brancos nas minas do Chico Rei.
Vou terminar esse breve primeiro relato, desculpe o êxtase. Mas, o Sol gira em torno das Minas Gerais.

Nota de rodapé:

2006-07-25T21:08:00.001-03:00

Abre aspas.
O texto "Cadeiras", abaixo, faz parte de outra série de textos, "Ambíguas". Estranhamente, esse texto e o anterior da mesma série, o poema "Escorrega" (publicado em setembro de 2005), nasceram de uma necessidade pessoal de "expressar sentimentos", tarefa que pode ser muito dífícil para um Professor de Literatura. Difícil, mas, problema amenizado por busca de condensação e ambigüidade. E, como o texto não atingiu a finalidade para a qual foi escrita, o que resta, enfim, é uma mentira que todos podem tomar como uma pequena verdade sua. Só ficção.
Fecha aspas.

Ambíguas - Cadeiras

2006-07-23T19:34:00.001-03:00

Assunto: Cadeiras

São Paulo, 22 de Julho de 2006

Senhora,
Eu comprei todas as suas cadeiras, mesmo as desconfortáveis, mesmo as que ninguém mais queria. Mas, antes de mais nada, não comprei suas cadeiras por piedade, nem pelo medo de perder. Eu as comprei por que elas eram parte de você. Não, isso não me faz um cliente perfeito, mas, também, não faz de mim alguém que se mantém por perto por contrato, recibo, ou qualquer outro documento lavrado em cartório.
De algum modo, por mais estranho que pareça, não fui eu quem comprou suas cadeiras. Foram elas que me compraram, sem gastar um tostão ou amontoar dívidas. Não comprei essas cadeiras por você ser linda e porque seus olhos são verdes ou, mesmo, por conta do seu sorriso de "fico feliz em revê-lo, seja bem-vindo". Não comprei suas cadeiras pela aparência, mas porque sabia que elas sempre durariam enquanto você estivesse por perto. E cada detalhe que lhe faltasse, a cada dia escolhido, você trabalharia sua madeira, até que ela fosse perfeita.
Você me vendeu suas cadeiras, não por que eu insisti, nem por conta do meu sorriso torto, não foi por conta do meu crédito na praça ou meu jeito insistente de fazer o pedido. Não, você vendeu suas cadeiras por que acreditou que eu poderia cuidar delas, como se você mesmo as cuidasse.
Não sou cliente modelo, já disse, houve algum erro na minha entrega. Talvez tenha perdido tudo, tudo, tudo. Alguém deve ter levado suas cadeiras embora, mas eu não deveria ter esperado algo diferente, elas são as suas cadeiras, são únicas, especiais e, enfim, suas.
O que esperava? Eu tinha que gritar, tinha que colocar avisos em todos lugares que pudessem ver, tinha que colocar em cada poste de iluminação, eu tinha que saber se alguém viu as suas cadeiras e se alguém poderia me traze-las de volta. Sim, esqueci o mais óbvio, perguntar a você o que eu deveria fazer.
Estou com o recibo nas mãos, ainda. E ele diz que suas cadeiras ainda são da minha parte. De fato, ainda estão misturadas com as minhas e, sem saber, eu cuido delas como se fossem as minhas. E cuidarei melhor a cada dia; hoje, cuido melhor do que ontem, pode estar certa.
Será que você poderia me ligar, mandar uma carta, mala-direta, dizendo que quer suas cadeiras de volta. Ou, o que mais espero, me diga que você vai continuar por perto zelando por suas cadeiras e pelas minhas, como se nada tivesse acontecido. Por favor, vamos por um fim a esse embaraço comercial, seja para você levar de volta, de vez, as minhas/suas cadeiras.
Não tem porque ficar acordada de madrugada pensando para onde foram suas cadeiras, sofrendo sozinha, olhando velhos registros e fotos. Passando de vez em quando pela minha janela, esperando uma notícia. Nem tem porque eu ficar fazendo o mesmo, se o mais sensato é voltar atrás e fazer tudo acontecer. Sei que não faltam novos compradores para as suas cadeiras, mas, nem todos sabem que elas são especiais. Elas, em muitos sentidos, são você.
A verdade é uma só: suas cadeiras ainda são minhas cadeiras e as minhas são suas.
Só preciso de uma palavra sua, aquela especial que não se diz para quem não compra suas cadeiras.

Orgulhosamente seu,
Conrad Pichler.

Nota de rodapé:

2006-07-21T20:03:00.001-03:00

Abre aspas.
O texto, abaixo, foi publicado no antigo Doces Revoluções (site), tinha feito depois de uma conversa com o amigo e fotógrafo Josa Jr.
Lembro que escrevi o texto todo durante uma aula sobre contos, na PUC-SP. Engraçado, ele parecia mais interessante naquela época do que agora.

Contudo, eu o inseri na coletânea "Blues", faz todo sentido, afinal, ele tem tudo a ver com os contos já publicados e com o "espírito" da série. Como foi escrito anteriormente, eu o considero o número "zero".
Fecha aspas.

Blues Zero - Ponto de exclamação

2006-07-21T14:43:00.001-03:00

Ninguém tira fotos para guardar o negativo.
Um gênio inventou uma máquina de absorver fotos perfeitas pelos negativos. Sob a luz de fluorescência fria, trabalhava os negativos dela. Os escritórios escoados da costumeira gente, a noite seguia, além dos vidros frios, que refletem a minha cara, paralisado. Eu olhava casualmente, mascaradamente, teatralmente para nada - mesmo se visse pessoa, carro ou prédio era "para nada".
Só cores negativas, figurativas, na tela. Até que a exclamação surgiu vermelha num botão da máquina – cor, percebe? – talvez, só o brilho do olhar estático na foto, seja mais quente. Exclamação! Está tudo na metade, em negativo, tudo parado até o último átomo. Exclamação! O botão vermelho intermitente. Isso não serve para nada!
O negativo ficou pela metade, mas não é menos negativo por conta disso e, também, não serve para nada. A cor fria, interminavelmente intermitente, exclamava o "não ser", a minha resposta pessoal para por fim àquela questão antiga.

A máquina continuava quente, dizendo-me exclamação. Mas, mais nada, apenas o negativo do que era e, se imaginarmos o que deveria ser, não é.
Não processava nada, entalada na metade, parada, fria, com um piscar quente exclamado: deveria ser diferente! deveria ser... quente, movimentado, destoado, contínuo, pleno, completo, mas.... já não há quem possa processar o negativo para preservar a cor verdadeira. O negativo, ele mesmo, não é o que eu queria que fosse.
A cor quente exclama ser, interminavelmente intermitente, o "não ser", que, irremediavelmente, somos.

[Conrad Pichler, 25 de setembro de 2004

Imagem(divulgação): E. Hopper, "Hotel Room", déc. 1940]

Haikais... ou quase...

2006-07-14T23:34:00.001-03:00

\\Não sei fazer "haikais" (haikus ou haicais, como preferirem). Cheguei a essa conclusão trabalhando esses três poemas, abaixo, que - apesar de ter influências da poesia sino-japonesa -, não são "haikais", legitimamente. Porém, tentar trabalhar um instante, uma momento natural, numa forma tão condensada, me fez refletir o quanto é instável a perfeição e a busca pela iluminação. E, mais, se é difícil tal tarefa nas palavras, quanto mais na vida. Persistência, diciplina, carinho, concentração e clareza de pensamentos, sentidos atentos, também, são ferramentas indispensáveis. Às vezes, o que atrapalha é pensar.
Esta é uma homenagem a uma pessoa que está sempre no meu coração, espero que estes instantes também te iluminem.//

= § =

Resta um remo apenas,
Rema nesta tempestade:
Remar ao mar acalma.

Nave, em mar atroz,
Nada como peixe fugido:
Namorando as sombras.

Talhando a madeira,
Tangendo o intangível:
Tateia uma forma.

[Conrad Pichler, Julho de 2006]

Breathe... breathe... breathe in the air...

2006-07-11T18:14:00.001-03:00

Breathe, breathe in the air.
Don't be afraid to care.
Leave but don't leave me.
Look around and choose your own ground.

Long you live and high you fly
And smiles you'll give and tears you'll cry
And all you touch and all you seeIs all your life will ever be.

Run, rabbit run.
Dig that hole, forget the sun,
And when at last the work is done
Don't sit down it's time to dig another one.

For long you live and high you fly
But only if you ride the tide
And balanced on the biggest wave
You race towards an early grave.

[Pink Floyd, composição de Waters, Gilmour, Wright]

Blues 2 - Ev'rytime we say goodbye

2006-06-18T20:26:00.001-03:00

Blues 2 - Everytime we say goodbye [2ª versão]

Ela bateu a porta do carro, alcançou a soleira da escada. Seus sapatinhos de couro, sua saia delicada, na altura dos belos joelhos, daquela bela mulher, pararam ali. Observando o Mercury 47 partir. Ela ainda pensava no antigo namorado que não esse que a trouxe até aqui. Ela chorou um pouco atrás dos vidros canelados da porta entreaberta. Não se perguntou porque. Rencostou a cabeça sobre a madeira escura do batente. Mas, tão logo o vento soprou, ela entrou, subiu as escadas enquanto a porta se fechava atrás dela.

Ele entrou no seu apartamento, encostou a porta ao mesmo tempo que colocava as chaves sobre um cinzeiro nunca usado. O fim do tilintar coincidiu com as luzes sendo acesas, iluminando o apartamento pequeno, seus abajures sérios e seus estofados de couro falso. Tocou seu disco preferido de Cole Porter, um que havia ganho de uma velha companheira, nos idos da década passada. Ele sentia que morria um pouco, enquanto sentava de cabeça deitada sobre o encosto da poltrona. Ele não sabia em que pensar, nem o que fazer, mas nunca havia se sentido tão só, quando naquele momento.

Ela ajeitou-se na cadeira, pra ler mais uma vez a última carta dele. Tentando imaginar como seriam essas palavras na boca dele. Imaginando as diferenças entre esse e aquele amor, essa e aquela pessoa, imaginando que estação cada um deles seria, o do Mercury 47 deviria ser primavera, aquele, anterior, inverno... ainda falta-lhe o verão. Ela sorriu. Guardou a carta, não lhe interessava mais. Ainda viria o verão, que importa, enfim a primavera que passou?

Fora de rotação, o disco chiava. A poltrona vazia sobre luz séria do abajur. Ele deixou seus pensamentos o levarem até a sacada. A lua pretensiosa tomava conta de metade do céu-entre-prédios do qual ele tinha visão, passaram alguns carros na rua, ele mal tinha se habituado com a companhia da lua e ela se foi, apagada por uma nuvem. Ele nunca estaria preso a nada, mesmo, e na eterna despedida de sua vida, sempre teria uma porta de entrada e uma janela de saída.

[Conrad Pichler, 18 de junho de 2006

re-edição em 15 de julho de 2006]

-§-

[Primeira Versão]

... Everytime we say goodbye... Ela bateu a porta do carro, alcançou a soleira da escada... I die a little... Seus sapatinhos de couro, sua saia delicada, na altura dos belos joelhos, daquela bela mulher, pararam ali. Observando o Mercury 47 partir. Ela ainda pensava no antigo namorado que não esse que a trouxe até aqui... Everytime we say goodbye... Ela chorou um pouco atrás dos vidros canelados da porta entreaberta. Não se perguntou porque.... I wonder why a little... Re-encostou a cabeça sobre a madeira escura do batente. Mas, tão logo o vento soprou, ela entrou, subiu as escadas enquanto a porta se fechava atrás dela.

Ele entrou no seu apartamento, encostou a porta ao mesmo tempo que colocava as chaves sobre um cinzeiro nunca usado... Why the gods above me... O fim do tilintar coincidiu com as luzes sendo acesas, iluminando o apartamento pequeno, seus abajures sérios e seus estofados de couro falso. Tocou seu disco preferido de Cole Porter, um que havia ganho de uma velha companheira, nos idos da década passada... Who must be in the know... Ele sentia que morria um pouco, enquanto sentava de cabeça deitada sobre o encosto da poltrona... Think so little of me... Ele não sabia em que pensar, nem o que fazer, mas nunca havia se sentido tão só, quando naquele momento... They allow you to go...

... When you're near... Ela ajeitou-se na cadeira, pra ler mais uma vez a última carta dele. Tentando imaginar como seriam essas palavras na boca dele... There's such an air... Imaginando as diferenças entre esse e aquele amor, essa e aquela pessoa.... Of spring about it... Imaginar que estação cada um deles seria, o do Mercury 47 deviria ser primavera, aquele, anterior, inverno... ainda falta-lhe o verão. Ela sorriu... I can hear a lark somewhere... Guardou a carta, não lhe interessava mais. Ainda viria o verão... Begin to sing about it... Que importa, enfim a primavera que passou?... There's no love song finer...

... But how strange the change... Fora de rotação, o disco chiava... From major to minor... A poltrona vazia sobre luz séria do abajur... Everytime we say goodbye... Ele deixou seus pensamentos o levarem até a sacada... There's no love song finer... A lua pretensiosa tomava conta de metade do céu-entre-prédios do qual ele tinha visão... But how strange the change... Passaram alguns carros na rua, ele mal tinha se habituado com a companhia da lua e ela se foi, apagada por uma nuvem... From major to minor... Ele nunca estaria preso a nada, mesmo, e na eterna despedida de sua vida, sempre teria uma porta de entrada e uma janela de saída... Everytime we say goodbye... Ele, ainda, sente a falta dela e morre um pouquinho ao entrar para seu apartamento, mais uma vez.

[Conrad Pichler, 18 de junho de 2006

imagem/divulgação: E. Hopper, Summer Evening (déc. 40)]

-§-

Blues

2006-06-15T23:44:00.001-03:00

NOITE nessa rua. O verde escuro da fachada da Farmácia Silbers é forte. Toda iluminada, a vitrine de Ex-Lax - que não sei o que é - contrasta clara com o negrume todo. Andar nessa rua ao som de um blues é triste. Parar na esquina e tentar lembrar os versos e refrão do "You’re my thrill", "The Flame", "Tocando em Frente" é triste. Mas, então lembrei que tenho meu violão, deitado sobre minha perna, esperançoso que eu o toque de novo, eu vou, eu sei. Com ternura e compaixão devotos de um santo e mártir - que sei que não sou - mas que deixa tudo mais bonito.
Uma estrela brilha sobre a última janela nesse prédio verde escuro da Farmácia Silbers. Brilha estrela, mais alto e mais forte que a propaganda do ignorado Ex-Lax. Eu caminharei com você estrela vadia, eu serei todo seu essa noite, eu sou todo esperançoso, estrela vadia. Canta aquela canção muda pra mim, que você faz brilhar nos meus ouvidos surdos. Canta. Eu vou tocar com toda a compaixão, verdade e força, dos meus dedos e do meu coração. Dedos, coração, estrelas, eu e você, vadios na noite de negrume de violão santo e mártir, falso e bonito.
Um pouco aqui, mais um bocadinho, dedilhado pequenino. Caminhando nessa rua escura, ternura de noite de estrela no céu. É de contraste esperançoso sobre minha perna sozinha. Dedos estendidos sobre meus joelhos, procurando o som que não sai mais das cordas. Nessa esquina vadia de negrume, eu deito o braço do meu violão, é triste tocar um blues pra estrela no céu.
Noite nessa rua de negrume todo. Eu parei de caminhar, tocar. A estrela parou de cantar muda a música dos meus ouvidos surdos. Um silêncio sem contraste. Um negrume verdadeiro, sem santo e nem mártir. Uma tristeza só, sozinha. Uma nuvem pousou ordeira sobre minha vadia do céu. Uma pedra descolou as mil pecinhas da vitrine da Farmácia Silbers. E acho que esqueci as letras das suas músicas.

[Conrad Pichler, 15 de junho de 2006]

A mentira, o falso, o espelho e o vidro do olho

2006-06-13T11:42:00.001-03:00

Não, não parece ...
E não é.
É mentira, sim, senhor.

Parece, parece ...
Mas não é
É falsidade, sim, senhor.

O que está diante dele
Igualzinho de lá e de cá
É espelho, sim, senhor.

Transparência, que é?
Aparência transmitida...
emitida a aparência.

anterior, cristalina
diante dos olhos,
verdadeira.

[Conrad Pichler, 06-13 de junho de 2006]

Soltando a língua para explicar a Literalula

2006-06-10T00:00:00.001-03:00

- Folha de S. Paulo, reportagem local.

A Editora Brasiliense acabou de lançar mais um volume de sua coleção "Primeiros Passos" – já, clássica, nos meios acadêmicos. O novo título é "O que é Literalula", famosa por seus textos claros e objetivos, o novo livro da coleção é, igualmente, competente em explicar tanto as divisões cronológicas da Literalula em língua portuguesa, quanto evidenciando questões teóricas que são base para analisar produções universais. O autor e ministro, já reconhecido como um dos maiores críticos e lingüistas do Brasil, Aldo Rabelo, é tão habilidoso com o texto didático (quanto com suas propostas parlamentares), que nos faz imaginar a Literalula como uma velha mochila de viagens – sim, às vezes a esquecemos; outras, a deixamos na escuridão (ou sob o pó das estantes), mas definitivamente, sempre está lá para mostrar seu vigor e sua importância - , afinal, o que mais conseguiria nos fazer viajar para mundos mágicos ou, mesmo, inatingíveis como a Literalula? Ou, mesmo, quem nos faz ter mais brios românticos e patrióticos do que essa arte?
Mas se você é um céptico e acha que a Literalula não serve para nada, e não passa de entretenimento banal para gente alienada? Aldo Rabelo dedica algumas palavras para você: "mais vale um verso da grande Literalula na mão, do que dois Serranetos metrificados voando" (é certo que Rabelo não é um defensor do língua-livrismo, que defende uma estética mais despojada, porém, essa escolha pessoal do crítico, não afeta o conjunto de sua obra, que poderíamos adjetivar de "malufista", sem incorrer em exageros). Voltando ao concelho dado aos cépticos por Rabelo, é necessário lembrarmos das frases do grande Ezra Pound, "Literalula é língua presa de significados" e "a grande Literalula é, simplesmente, língua presa ao máximo grau possível". Para quem acha, ainda, que a Literalula é pouco objetiva e "não vai direto aos fatos", devemos alertar, que o discurso do dia a dia é mecânico e nos afasta das coisas, no sentido sensível de percepção humana (ou na percepção sensível dos sentidos humanos, bem, você escolhe), já, o discurso literalulista, nos põe em contato erótico com o mundo em que estamos submersos, e quase podemos sentir os aposentados (que trabalharam 40, 50 anos) ganhando 350 reais, postos de saúde que não tem remédio para hipertensão ou diabetes (mas faz campanha de camisinhas nos carnavais fora de hora), esse nosso mundo, em que presos recebem tevês de plasma nas cadeias (entregues pela Companhia de Correios e Telégrafos, eficiência nacional). Enfim, só o discurso da Literalula pode te dar um gostinho do que é o mundo de verdade, mesmo quando só cria, reinventa e plagia fantasias mirabolantes em nossa mente criativa.
"O que é Literalula?" (Brasiliense, 2006, 500p., R$69) de Aldo Rabelo, ainda traz um sintético estudo resumido das escolas literalulistas produzidas em nossa língua. Do Trombadorismo à Semana de Arte Medíocre, sem deixar de falar dos Contempanheiros do fim século XX e início do XXI.
Os editores afirmaram que se esse livro for bem sucedido em vendas – o que é fato esperado – vão lançar o "O que é Literalula Funaitica?" (também escrito por Rabelo), para os apaixonados pelo ufanismo patriótico nativista-idealizado, da grande Literalula da década de 80 (do século passado), que agora anda perdida, ou fora de moda. Acho que assim como os portugueses reclamam o sumiço de D. Sebastião, Rabelo vai nos fazer clamar pela literalula lírica de Sting.

Dance Me To The End Of Love

2006-05-03T10:57:00.001-03:00

[MÚSICA de Novela sempre são as mesmas coisas, tem uma música daquela garota nova que fez a Malhação e gravou um CD, ou daquela cantora, que em 1960 e bolinhas, cantou com Caetano Veloso. Sempre as mesmas coisas. Já ia me esquecendo, tem a filha da grande rainha que em xeque, deixou uma canção inédita, homenagens maternas póstumas são lindas! E... sempre as mesmas coisas.
Mas, outro dia enquanto dedilhava o meu teclado (do computador, claro) ouvi uma canção, e na hora me veio na cabeça a "Billie Holiday!" cantando um Blues ao pé do ouvido, "uma novela com música de Billie?!". Eu ouvi: "Dance me to your beauty with a burning violin", uau!
Mas não era ela não, no CD da novela o nome era Madeleine Peyroux, nunca ouvi falar, mas já tinha ouvido cantar, era a própria Billie ressuscitada... tá, ela não tem o domínio da arritmia e da assonância, nem mesmo das síncopes. Música de Novela sempre são as mesmas coisas, até a falsa Billie Holiday é a mesma... e é boa mesmo...]

Dance Me To The End Of Love

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic 'til I'm gathered safely in
Lift me like an olive branch and be my homeward dove

Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Let me see your beauty when the witnesses are gone

Let me feel you moving like they do in Babylon
Show me slowly what I only know the limits of
Dance me to the end of love

Dance me to the end of love
Dance me to the wedding now, dance me on and on
Dance me very tenderly and dance me very long
We're both of us beneath our love, we're both of us above

Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Dance me to the children who are asking to be born

Dance me through the curtains that our kisses have outworn
Raise a tent of shelter now, though every thread is torn
Dance me to the end of loveDance me to the end of love

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic till I'm gathered safely in
Touch me with your naked hand or touch me with your glove

Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

[de Leonard Cohen, por Madeleine Peyroux]

Uma pausa ideológica

2006-04-08T22:41:00.001-03:00

CHEGUEI, 11 e 10 da manhã. Estava andando pelos corredores e vendo rostos entretidos. À semi luz. Não vi alguns conhecidos, cumprimentei alguns desconhecidos. Olhos estranharam meu estranhamento diante dos estranhos. Nem sei fingir. Só ficção. Procurei uma ficção de ser invisível, mas não tinha mais esse intelecto. Assisti jogarem no fogo quem eu vi nascer ainda-pouco. É deixaram uma roda aberta por debaixo do pé do mago e pensador-protetor. Só ficção.
Já era dia alto, o meio dele. Tinha dado um abraço no velho Patrício professor, que vinha lá de minha terra melhor desconhecida. E comprado "Magma", colhida – alto custo – "A Rosa do Povo", fui. Sem ficção. Assisti a uma palavrada do professor Claudemir, sobre a falação de Rosa. Revoada de palavra de fazer ficar ali parado na margem interior/anterior. Sei que ainda não sou. Sem ficção. Não sou dali.
Não cantaram o Ponteio, nem a Disparada. Eram professores, cantadores, trovadores e marcadores. Aquela meninada toda inteira ali. Aquela professorada toda ai, Buarques, Nascimentos e Caetanos. Resta ficção. Queria eu mandar toda essa gente lá para Ferraz, só. Queria, todos aqueles meninos que zombam de mim ganhando esse presente, de ganhar um lugar todinho que não é deles. Resta para eles. Como eu. Resta ficção. Ganhei o que não é meu.
Fui falando disso para mãe do Pedro, para a Fabíola. Eu confessando que estou tão longe dali. Silêncio ficção. Que sou corpo brilhante no céu. o astrônomo de olho em mim, um fio ligado em mim, ligado neles todos. Entretidos com o meu estranhamento. Silêncio da ficção. Como levar toda essa gente para Ferraz? Nem sei fingir. Nem ficção.

[Conrad Pichler, 08 de abril de2006.
Depois da Feira do Livro 2006 do Colégio Giordano Bruno.
Não espante, a ferida é velha.]

Mais cenas de "por detrás das cenas"...

2006-03-20T18:51:00.001-03:00

Anotações (02/06/2005):
Leonardo Marcello, meu chapa, se eu for contar a saga desse texto, vou gastar uns quinze posts, não é? O Leo me mandou esse texto no primeiro semestre de 2005, para ser publicado no falecido (que Deus o tenha) DRsite, mas não conseguia postar, tentei de todas as formas e, sem explicações, o sistema não aceitava! Tentei, tentei, tentei... até que o site deu-se por vencido e saiu do ar (na verdade o meu provedor, decidiu não prover mais nada...). Fiquei meses arrumando uma jeito de voltar ao ar, então criei o blog, com ajuda "técnica" do Lucio Luiz (do "Inutiologia", que figura nos "links", ao lado). Depois de publicar meus textos, me dei por satisfeito, até achei o texto do Leo numa pasta chamada de, não para menos, "PubliquePelamordeDeus", enfim, publiquei. Gostei muito desse texto que é uma ficção científica, mas gostei mais da forma como ele transforma um "relatório científico", ou "anotações", em um conto surpreendente ao final. Achei que seria o primeiro de vários, mas o Leo nunca mais mandou nada, também pudera...

[COLUNA-SITTA]:É a parte que me cabe (eu sei que é), difícil é aceitar (10/9/2005):
Esse, eu cheguei a explicar o "porquê"... Emerson Sitta é um grande amigo, escritor de mão cheia, ele mantinha uma coluna, [COLUNA], no DRsite. Uma pena que quando o site quebrou tive de parar de publicar, mas, acabei ficando com um texto inédito. E, apesar de passados mais de 6 meses, o texto parecia mais "contundente" nesse novo contexto, do que no original. Não pensei duas vezes em publicar. Engraçado que alguém já deve ter ouvido eu dizer o título desse texto como se fosse um daqueles provérbios "pau-pra-toda-obra". Bem, ainda vou bolar um blog do [COLUNA], sinto falta de ler esses textos... e fazer o Sitta trabalhar no que ele mais gosta de fazer, escrever. (Preciso parabenizar meu amigo pela belíssima apresentação e defesa de sua tese de pós-graduação. Trabalho primoroso, acerca do mestre João Cabral de Melo Neto, texto que poderia figurar qualquer compêndio acerca da obra deste autor... parabéns!).

Última Sessão, 11 de Setembro (10/9/2005):
Apesar de ter registrado o dia 10/09, eu publiquei esse texto – exatamente – no dia 11/09, ou seja, quatro anos depois dos atentados ao WTC. Mais interessante ainda eu ter escrito esse poema um ano antes da sua publicação, 11/08/2004 (cinco meses depois dos atentados à cidade de Madri, Espanha). Foi depois de assistir o "Nós que aqui estamos por vós esperamos", filme-síntese do século XX, não me lembro o nome do diretor, mas me lembro de ter ficado como que morto esperando a luz da sala de exibição se acender. Mas, o que de fato se acendeu foram os versos que compõem essa poesia, quando cheguei em sala de aula, escrevi rapidamente e... os deixei para lá. À noite, quando resolvi "passar o rabisco para o computador", eu "me toquei" do dia em que estávamos, 3 anos depois da queda das Torres Gêmeas ("contexto é tudo", já dizia Lopes), evento-síntese dos acontecimentos das últimas décadas do século XX, ou seja, evento resultante da política externa americana, autoritarismo, extremismo e, principalmente, intolerância. Mas... eu ainda continuo sentado/morto esperando que alguém acenda as luzes, mas será que essa não é a parte que me (nos) cabe?

[comentar ficou mais fácil... teste e comprove!]

Os porquês dos porquês...

2006-03-16T21:03:00.001-03:00

Olá, amigos.

Eu estou bem triste ultimamente, porque não tenho nada bom para publicar aqui, nem sei se continuarei publicando... mas, numa conversa com o meu amigo Josa (/josaias2 e Piores Manuscritos) tive uma idéia: publicar os motivos que me fizeram colocar cada um dos textos no ar, acho que alguns de vocês sempre quiseram saber ou, pelo menos, alguns me perguntaram, quem sabe assim não surgem, os sempre bem-vindos, comentários. E, para falar a verdade, eu achei bem bacana falar da guria que inspirou os textos "românticos" e os amigos que me incentivaram a escrever outros tantos.. ah! claro, há aqueles que mandaram bons textos autorais. Obrigado a todos pela companhia!

Bem, de dois em dois os "porquês" irão ao ar:

Playing it again: Eu sei que não devia dizer... (27/8/2005):
Esse provavelmente é texto mais pessoal que escrevi e publiquei aqui no DRblog. Um dia estava na escola entre um aula e outra e vi uma garota (não, não era uma aluna) por quem havia me apaixonando durante uma excursão (verdade!), quase como uma psicografia comecei a rabiscar umas linhas. Parecia tudo muito confuso, com frases curtas, quase inexplicáveis, mas decidi que teria que ser uma narrativa, como aquelas colagens "cinematográficas" que o Oswald de Andrade usou em "Memórias Sentimentais de João Miramar", ou como que cada frase fosse um quadro ou uma página numa das minhas preferidas histórias em quadrinhos, "Superman: Identidade Secreta", de Kurt Busiek e Stuart Immonen. Tentei construir uma "suspensão da ação" do narrador, que aparece apenas "narrando" (inclusive suas ações... vai explicar...), como se estivesse "vivo" mas não "em vida", por que era exatamente assim que eu me sentia ou me "percebia" naquele momento. Agora, diga você, não teve aquele momento da sua vida que você por mais envolvido que estivesse numa situação, você se sentia "fora da vida", "fora do mundo", ou como quando a gente está caindo e tem a perfeita noção e consciência do que está acontecendo, mas tudo parece em câmera lenta e você pode pensar em tudo que pode te acontecer? Pois bem, era assim que eu me sentia quando estava perto daquela guria. E por mais apaixonado que estivesse, sabia que no fim ia me estatelar no chão... ou melhor, que ela ficaria noiva de um "bobão" qualquer.
Nota: esse texto recebeu um belo comentário do Emerson Sitta.

Ambíguas (27/8/2005):
Essa poesia foi uma surpresa para mim, não escrevia nada fazia um tempo, até que fiz "Eu sei que não devia dizer...", fiquei empolgado e queria escrever outro, mas não conseguia construir uma narrativa como queria, a imagem que tinha em mente não se realizava numa narrativa, até que comecei a escrever poesia. Aprofundei uma ambigüidade entre a relação "dialética" da água e da praia e o mesmo tipo de relação que há entre o homem e a mulher. A surpresa veio a seguir, o texto estava muito erótico (não pornográfico, porém, de certa forma, sensual), falava de corpo, de respiração, de movimento. A disposição de versos longos em uma estrofe e versos curtos em outra, era a concretização do movimento das ondas do mar (é, me lembrei do conto que li para um projeto da PUC, "Leitura de uma onda", do livro "Palomar", de Ítalo Calvino), porém, ambiguamente esse mesmo movimento lembra um casal namorando (teve gente que arregalou o olhos e disse: "você fez isso!?", com minha fama de "monge", devo ter causado muito estranhamento). Gostei muito dessa dúvida e do estranhamento (intrínseco e extrínseco), decidi chamar a poesia de "Ambíguas", pretenso título de uma série de poemas que não produzi. Ah! ia esquecendo, também dediquei (secretamente) esse poema à garota por quem me apaixonei... é... sem mais comentários.

sem paralelo = faixa de pedestres

2006-02-24T21:25:00.001-03:00

simetria da rua
percepções da rua
a rua
como rua de calçadas paralelas
ruas que não se cruzam:
você, rua e eu;
calçada, rua e calçada:
de caçada a outra através da rua;

e eu,
pois, a assimetria
sou um porém
que como cruzar a
rua
não percebem em mim
em proporção, mais desigual
sinal de igual, nas calçadas paralelas
e você

sem paralelo
sem cruzamento
sem calçada
sem rua
apenas a mesma história
no meio da rua
apenas eu e você

[Conrad Pichler
esboço: 07/08/2004
nova edição: 24/02/2006]

2006-02-24T20:43:00.001-03:00

Deixa passar, cada qual com sua sorte
Minhas pegadas são outras areias
Distante que tudo fique lá em tom azul-verde
Caribe

[Conrad Pichler, 2004]

Eu te amo

2006-01-24T20:35:00.001-02:00

Ah, se já perdemos a noção da hora
Se juntos já jogamos tudo fora
Me conta agora como hei de partir

Se, ao te conhecer, dei pra sonhar, fiz tantos desvarios
Rompi com o mundo, queimei meus navios
Me diz pra onde é que inda posso ir

Se nós, nas travessuras das noites eternas
Já confundimos tanto as nossas pernas
Diz com que pernas eu devo seguir

Se entornaste a nossa sorte pelo chão
Se na bagunça do teu coração
Meu sangue errou de veia e se perdeu

Como, se na desordem do armário embutido
Meu paletó enlaça o teu vestido
E o meu sapato inda pisa no teu

Como, se nos amamos feito dois pagãos
Teus seios inda estão nas minhas mãos
Me explica com que cara eu vou sair

Não, acho que estás só fazendo de conta
e dei meus olhos pra tomares conta
Agora conta como hei de partir.

[Tom Jobim - Chico Buarque. Álbum: O Trovador. 1980 © - Marola Edições Musicais Ltda. Todos os direitos reservados. Direitos de Execução Pública controlados pelo ECAD (AMAR) Internacional Copyright Secured.]

Que coisa (Mil Auto-Retratos)

2005-12-13T19:45:00.001-02:00

Eu sou o nada
nada
sou o zero
alguma coisa
sou o zero dos zeros
algum nada
o vácuo
algum anterior
o caos
antes da luz
o original
depois da maçã

Eu sou aquilo que vem depois do ponto final
em branco
sou o silêncio,
depois de escutar
sou o silêncio!
antes de falar
sou (é isso!) o travessão!
travessado no texto
na rua movimentada...
esperando a colisão
sou o espaço em branco entre as estrofes.

Eu desconfiava que era toda civilização
na minha humanidade
que era toda a forma de um-mil herói
na minha história
que era vesgo
na minha idéia
que não sabia onde era ponta do meu nariz
na minha cara
que não era dono dele
na minha vida

Sonhei que seria grande
Aquiles, talvez
Convenceram-me que seria nobre
Heitor, talvez
Disseram que eu era o escolhido
Ulisses, quem sabe?!
Mas sou um no meio de tantos
sem brilho
Não sou nada no meio de tantos um
nem mancha
Tudo são sonhos...
sem Helena a me esperar

[Conrad Pichler, 25 de fevereiro de 2005
Arte: "Rooms By Sea", E. Hopper.]

Das coisas que dizem sobre o amor na Curva do Rio, PUC-SP

2005-12-10T11:30:00.001-02:00

Aos meus amados amigos da Especialização em Literatura,
turma de 2004/2005.

Floresta inútil de papelaria
Curvas de pedra e
bancos de madeiras

inútil papelaria de traços
palavras
pessoas e seus atos

floresta de curvas e pedras
palavras e traços em
papelaria inútil

pessoas em bancos de madeira
e seus atos
inútil poesia

[Conrad Pichler, Curva do Rio, PUC-SP, 8/11/2005.]

Iris - Pára!

2005-12-03T14:40:00.001-02:00

[O desafio de escrever o que não sou.]

Janelas e cortina
Abertas e aberta
Forte braços, os olhos
Os meus no dele
Um sofá
Luz fria
Dois frios

Pingos no vidro
(carro: o pára-brisa todo)
"Te amo, te amo..."
Mas como pôde?
"Como?"
Pára!
Um muro parou!

"Ele não parou..."
Eu?
"Não"
Ele está?
"É"

Frio e braços
Lábios e sofá
Olhos dele
Perdidos, meus olhos
Dentes e lábios...
Janela aberta
"Qual é seu nome?"

[Conrad Pichler – 25 de maio de 2004]

O quanto é o vazio?

2005-12-03T14:34:00.001-02:00

"Eu tomo banho de piscina,
Mas ela não está cheia.
E eu não vou à praia
E ela também não está cheia."

[Esse testo foi escrito por um jovem poeta,

do Colégio Gonçalves Dias, Nova Iguaçu -RJ.

Por motivos legais, o nome será preservado.]

Paris Hilton

2005-11-23T20:40:00.001-02:00

[conteúdo adulto]

Paris Hilton é milionária!
Paris Hilton é famosa!
Paris Hilton é anoréxica!
Paris Hilton é vagabunda!

Paris Hilton fez plástica no nariz!
Paris Hilton fez boquete na internet!
Paris Hilton fez programa na tevê!
Paris Hilton fez orgia na mansão!

Paris Hilton, a dondoca das capas de revistas:
Paris Hilton, ninguém te amo pelo que você é!
Paris Hilton, você é uma puta!
Paris Hilton, por quê você não some?

Paris Hilton, te odeio porque estou cansado de ver seu rosto!
Paris Hilton, te odeio porque fez fama sem motivo!
Paris Hilton, te odeio porque você é podre de rica!
Paris Hilton, te odeio porque nunca vai chupar meu pau!

[Rafael Monteiro, Niterói, 25 de julho de 2005.]